Fingí la muerte de mi ardilla
cuando estaba más viva
y ahora que apesta
la quiero resucitar
con vanas oraciones
a dioses olvidados
Hay alguien ahí,
grito en la caverna.
Los murciélagos y el silencio
por respuesta.
Cavo en la tierra negra del páramo
buscando un sonrisa suya.
Alquitrán y ponzoñosas aguas
ratones muertos
caracoles azules
y la nada de saberme perdido.
La cabeza se me va hacía las Pléyades
no es posible anclarse al suelo.
La gravedad ha desaparecido al mediodía.
Hay vida después
si es que esto es vida
la vida perra.
Tras las heridas la faz
tras la faz el infinito
el miedo al absurdo,
el temor de que nada tenga sentido
hace que el sentido de las cosas
pase a segundo término.
Dios se ríe de nosotros.
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Dedicado a Inés por leer todos estos despropósitos
Walt Whitman, un cosmos, el hijo de
Manhattan,
turbulento, carnal, sensual, comiendo,
bebiendo y procreando,
no es un sentimental, no mira desde
arriba a los hombres y mujeres ni se
aparta de ellos,
no es más púdico que impúdico
¡Quitad los cerrojos de las puertas!
¡Quitad las puertas mismas de sus quicios!
Quien degrada a otro me degrada a mí,
y todo lo que hace o dice vuelve a la postre a mí.
La inspiración mana y mana de mí,
me recorren la corriente y el índice.
Pronuncio la contraseña primordial,
doy la señal de la democracia,
nada aceptaré, ¡lo juro!, si los demás
no pueden tener su equivalente
en iguales condiciones.
Voces desde hace largo tiempo
enmudecidas me recorren,
voces de interminables generaciones
de cautivos y de esclavos,
voces de enfermos y desahuciados,
de ladrones y de enanos,
voces de ciclos de gestación
y de crecimiento,
y de los hilos que conectan las estrellas,
y de los úteros y de la savia paterna,
y de los derechos de los pisoteados,
de los deformes, vulgares, simples,
tontos, desdeñados,
niebla en el aire, escarabajos que
empujan bolitas de estiércol.
Voces prohibidas me recorren,
voces de sexo y lujuria,
veladas voces cuyo velo aparto,
voces indecentes por mí purificadas
y transfiguradas.
No me tapo la boca con la mano,
trato con igual delicadeza
a los intestinos que a la cabeza
y el corazón,
la cópula no es para mí más grosera
que la muerte.
Creo en la carne y en los apetitos,
y cada parte, cada pizca de mí
es un milagro.
Divino soy por dentro y por fuera, y
santifico todo lo que toco o me toca,
el aroma de estas axilas es más
hermoso que una plegaria,
esta cabeza más que los templos,
las biblias y todos los credos.
de Walt Whitman
Versión de León Felipe
La lluvia trajo
Castrador de liberaciones
El verano ya es fresco
Dolores en lisiados interiores
el sonido de la radial en el patio
Dulce perita en dulce
En el desierto,