doglifeBienvenidos a la vida perra |
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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Poemario Absurdo. El paseo que jamás ocurrió En el parque las flores aún no se han marchitado las estatuas están cagadas por las palomas y la esencia de tu pelo viene con el aire frío de la fuente. La nariz gotea y en el árbol grabado por dos horteras, un corazón mal dibujado y dos iniciales obsoletas. Sigo el paseo y las mierdas de los perros consiguen que haga más ejercicio pues zigzagueo en un camino absurdo sin fin, sobre la gravilla del parque espectral. Día de los Santos Inocentes 2005 28/12/2005 13:12 Autor: doglife. Enlace permanente. Tema: Poemario Absurdo No hay comentarios. Comentar. La frágil diferencia
¿Es un imperio J.L. Borges Si todo es relativolas fuerza y el ímpetu caen en saco muy roto pulverizado por la corrosión de la costumbre. Si todo es absoluto una cárcel de aire me asfixia y me retiene en el agujero y nada se puede cambiar. Si hay cierta relatividad, alguna pizca de absolutismo el mundo cobra sentido de repente. Yo no sé en que punto estamos en que tanto por ciento podrido nos hayamos. Pocas cosas tienen sentido a mi alrededor, solo la naturaleza que se cobra caro los errores, que solo permite la supervivencia del más apto, siendo uno lo menos apto que existe y no parando de cometer error tras otro; a lo mejor el poco sentido de todo sea mi salvación. 26/12/2005 19:59 Autor: doglife. Enlace permanente. Tema: Poemario Absurdo No hay comentarios. Comentar. ¿Lo oyes al fondo? La ambición y la envidia han entrado por las mesetas desiertas del oeste. No valgo ni la mierda que cago sin embargo me muevo como un pavo real entre cadáveres cenicientos y latentes al compararme con la carroña me siento más vivo. Pero no me comparo con los héroes por que entonces muero entre las cenizas el olvido el asco más absoluto para volver a revivir entre las momias otra vez. Soy Nosferatum en el mundo de los muertos y una viruta de madera en el mundo de los semidioses alados. Tuerto en el dominio de las sombras ciego entre unicornios solo piso su estiércol. Vida o muerte lenta Los surcos en la carael cansancio profundo indagador de sensaciones y recuerdos el sueño que invade los huecos y el aura misteriosa del atardecer. Todo podría ser igual que ayer pero apenas se parece. Más borrachera de pensamientos entumecidos más atolondramiento infinitos cortes en el prisma cauterizados con materia oscura y sabia de árboles ya cadáveres esencia fantasma en las venas de los ojos rojos senderos muerte lenta vida.
Ráfagas Tarde tranquila de octubreel sol pronto se extinguirá como los sueños de antaño. Los torpes intentos la huida hacia atrás donde lo oscuro reina tras el musgo y los ácaros. Los juncos quietos que no existen el agua negra mi ilusión aun repta en los limos del fondo.
Cuento de la mosquita muerta Érase una vez que se era,una mosquita verde que era tan delicada y primorosa que solo picaba en las mierdas de los niños más guapos del barrio. Un día, desobedeciendo a su mamá mosca, rebasó los límites del descampado donde la mosquita vivía feliz, pero intrigada por saber que se hallaba a la vuelta de la esquina. Vio tiendas de golosinas y una parada del rojo autobús 33. Una pescadería, donde sus semejantes se paseaban por los ojos muertos del pescado. Un mojón de acre olor que no probó, por estar lleno de moscas corrientes, sin la panza verde de la mosquita, ni azul, tan siquiera. Llegó al final de la calle y quiso continuar. Cuando llevaba un rato volando entre árboles nuevos y desconocidas farolas, una luz violeta la invocó, y nuestra mosca, nuestra mosquita verde como la esperanza, hipnotizada por el color y el zumbido, se precipitó a un extraño lugar enrejado. La mosquita murió electrocutada cayendo sobre la sopa de un señor con bisoñé. Nuestra mosca, verde, nuestra querida mosquita, muerta. Fin Verano inservible y no retornable Los vasitos chinos,adornos sobre la caja de vinos de madera junto a la piedra del flysch y una caja de lata de reminiscencias mentoladas. Pasolini anda entre periódicos el uda.berri pintado en una postal que jamás fue enviada. Gaspar mira con cara seria desde el interruptor de la luz. Fórmulas odiosas, papelitos de colores en la pared rugosa y blanca. Hablan en la cocina, mis intestinos pían desde su inframundo que soy. La abuela grita un poco, como siempre y el mundo hipnótico se apodera de la inconexa situación actual. Agosto 2005 Lacayos Lacayos del destinodurmiendo en lo alto de los árboles comiendo las orugas amargas de una normalidad aberrante. Las nubes descargan lluvia de seres informes hongos sombrillas en los que resguardarse de la masa avarienta parásita. Las cosas son como tienen que ser. La tierra es abrasada por el odio. Me miras compadeciéndote. Explota mi cabeza entre efervescencias goteando la paciencia sobre un odre vacío. Un agujero donde mirar solo con eso me conformo solo para verte más cerca en los brazos de todos los demás solo para escuchar a través de las membranas la suciedad de tu alma los gritos de auxilio la música de tus entrañas. Los invasores del espacio no existen. Dios tampoco que yo sepa. La terrible angustia si. El baño en lo real ahogados antes de tiempo nos colamos en las fosas abisales de los más oscuros pensamientos. Odio la poesía y a los poetas. La falacia de las acciones. Solo creo en el dinero revenido. En las bolsas de plástico. En las colillas y los chicles de las aceras. En la madera quemada. En como desperdiciar las acciones preventivas contra el tedio. En perder. Cuento de hadas Los lobos en los parquesasesinan a dulces niñas la sangre y la melaza se desparraman por la grava. Kontxa Al levantarme el día me dio los buenos días en forma de nubes grises apantallando la estrella de la vida. Las microondas calentaron el café y la leche levemente. La jornada proseguía y los planes iban cambiando. El Calor. La brújula ya no apuntaba al iridio negro sino a la Contxa, verde azul blanco amarillo y el rosa de mi piel moteada. Voces de megafonía ensordecían la paz de la tarde. I... y yo a remojo y G... tendido en la toalla aburrido, bajo el sol débil del Norte que apretaba más de lo normal, jugaba y nos retrataba, temiendo ser confundido con un asaltacunas. Después en la arena nos acordabamos del Ex-yonky, que no era tan ex, de los vestidores, al que pagué, creemos, parte de su viaje por galaxias infinitas... Y luego... ... las patatas. Stand-by Sentado en la camadesnudo me seco en la ardiente noche corta mientras estaba liado en toallas leía al viejo Bukowski y pienso que mis poemas son una mierda. Si, no soy muy bueno ni muy malo mediocre esa es la palabra. La televisión está apagada. No corre ni una brizna de aire. Círculos concéntricos alrededor de mi cabeza peinada por una vez. Se oyen ruidos y voces por el patio de luces ahora en sombras la música al lado. Mi consternación está en stand-by por el momento. Ya corroerá más tarde. Junio 2005 Las horas ganadas Hoy el día empezóalgunas horas antes de lo normal, cuando el Sol no despuntaba por el horizonte. Son las horas ganadas. Cuendo el ritmo se sincronice con la vida con mi vida a lo mejor las cosas se aclaran. Son las 9:30 y quizás hoy viva más y vegete menos, aunque los árboles, las plantas también realicen vitales funciones. Llenando el molinillo con negros granos de café, escribiendo esto o charlando lavida se encauza por los lechos de la tranquilidad. Los contadores del sentimiento de culpa están hoy acero, todavía pues cumplí con mi cometido. Ahora espero con los ojos pesaqdos a terminar mi mezcla de leche y café muy azucarada. El tiempo se mueve a mi favor Las velas del día se hinflan, abiertas por completo para la travesía el trayecto por el dulce lago de la tranquilidad. Naranjas en la fresquera, suizos en su caja de cartón, servilletas en su sitio y la gente a lo suyo. Me invitan al café. Definitivamente esto va bien, por ahora. Escrito en la cafetería Menorca en el mes de Marzo de 2005 ( o por ahí). CLOSED Todo está cerradopero el calor se cuela de todas formas. La luz es tenue el despertar lento, del sueño contado en los poemas. Acerca del mundo no digo nada, desconozco toda verdad, no tengo referencias directas por ahora. Necesito una ducha una comida una película un libro y un sueño de nuevo. A lo mejor puedo contarlo otra vez, en unos versos, condenándolo a vivir para siempre. Ilustración: Retrato de Josette de Juan Gris Calor En el fondo el calor se expande.Las sombras de plantas cucaracha escalando por la blanca montaña sucia. La música hace que las mentes cansadas permanezcan calladas en el mediodía. Los vasos están vacíos en la mesa esperando la prístina agua que no llegara. Ruidos de cacerolas y cucharas de palo. Dios se ha olvidado de nosotros porque nosotros ya nos olvidamos de él antes y la calima, cada vez mayor, se posa en la superficie ablandando las células y desnaturalizando la faz podrida de los campos. Quiero dormir. Nick Drake en la noche corta Nick Drake en la noche cortahoy la luna era más grande, en serio, un efecto óptico o algo así solo sé que me asfixio y que pequeños insectos pululan ignorantes no tienen conciencia de si mismos yo la tengo, se la regalaría por un segundo en su nada, los rayos del sol iluminan la cara oculta del mundo aquí entre tinieblas y calor Nick Drake entristece un poco más y me siento un poco menos solo el aislamiento impuesto por las circunstancias el sudor en la piel rugosa ruido de ventilador en la madrugada árida sofocante planeada para fastidiar a los seres insignificantes que sobrevivimos en el hábitat hostil la vida imperceptible acierta pocas veces. Ciclos La ventaja ganadase diluye en la nada de la incomprensión del mundo amarillo. Atravesamos las avenidas de lodo y sangre que forman las ocasiones ya pasadas. En los árboles enfermos los escarabajos viven de la agonia de la vida ciclos circadianos ciclo lunar estacional anual y así hasta que el helio estalle en el cielo enorme fuego de artificio desarrolado en nuestro centro. A priori es un día precioso el sol calienta pero no abrasa y el viento fresco de la mañana acompañan los pasos en las aceras pero en el interior convulso no tendo demasiadas ganas de luchar contra el elemento denso y negro de la desesperanza crónica. (Improvisación) La balada de Cool Hand Luke Corre, Luke, corre...Los perros han dado con tu pista y te siguen de cerca... La vida es bella en algunas ocasiones contadas. Ahora no es quizá uno de esos momentos, o a lo mejor sí. Luke come sus cincuenta huevos duros... Yo lo rememoro escuchando a Lalo Schifin y me pregunto si acaso no todos huimos, por los maizales de la existencia, perseguidos por unas bestias que en nada se parecen a los benditos perros rastreadores. Lo ignoro. Una vieja iglesia es tu última guarida y todos te recuerdan, Luke, de mirada azul profundo, pues le diste esperanza por unos instantes y la esperanza es un bien precioso en este páramo que es la vida. Un Jesús de plástico en el salpicadero de tu coche. La música es sin duda un milagro que nos hace sentir bien. Los nervios conjurados La larga esperaen maitines. El estómago se revela y los nervios afloran en la piel seca de la muerta soledad de lo interno. Los temblores indagan en la gran batida de los pensamientos, autoanálisis cercenador de la esperanza que te situa a la altura del betún negro de la mente que se escapó en un estornudo movimiento reflejo a la luz. (Poema a bocajarro) Pared Los pasquines en las paredespermanecen impasibles al polvo y el tiempo que se echa encima como la nieve en una avalancha. Instantes crionizados de la memoria. Si algo me resulta curioso procuro ponerlo en la pared, fichero plano, vertical, torturado por el gotelé y la mugre, taladrado por las chinchetas, que indagan, ciegas, en sus tripas de yeso. Hormigueo en los pies El poder del vientoen los troncos y las ramas, calor basura en el planeta. En la sala se está fresco, pero el mero hecho de observar por la ventana destruye las escasas esperanzas en la tarde venidera. Las lágrimas que se secaron en las cuencas, legañas ayer, han sido atesoradas hoy en filtros de amor a la maldad de los hombres malos. La atracción a la destrucción. La luna mira con su cara indiferente la permanencia de la guadaña. Pronto acabará la mentira, pero la verdad no nos gustará. (Escrito a bocajarro) Naturalezas muertas Naturalezas muertas en el escenariode lo ordinario. La gente pasa, los autobuses. Un pájaro recién nacido es devorados por las hormigas. Gritos lastimeros, agudísimos, ladridos de grandes perros. El papel que se mece a la par de las cortinas. Las fotos del collage de Alicia proyecta diferentes sombras en la pared rugosa y escondida a mi mirada. El escenario cambia poco tan poco que casi nada, aunque la realidad no es así. Las cosas fluyen a tal velocidad que no lo percibo y de ahí la quietud. Lo cercano me parece más inaccesible que lo separado en el tiempo de los tornillos y de los girasoles que se retuercen en los campos y en las maquinarias de sol a sol día tras día. Encargos raros. Pitidos en los altavoces. Mi vida es marcadamente vacía, hueca... Gas diluido en miedo y sudor. Angustia encerrada en la manteca... Improvisación y en la calleel tiempo muta en el tedio feroz Haiku express El desprecio de su mirada Volviendo de la librería de ocasiónhe visto un tío raro sentado en un banco. El desprecio de su mirada hacia todo era sobrecogedor. Con el pelo blanco, de punta, parecía Panero. El mueble urbano, en plena efervescencia, bajo los árboles y un tobogán mohoso, junto al tráfico y las luces de la ciudad, cuando el largo día cae, por fin, nuestro hombre no espera nada. Mis elucubraciones, al menos, así lo han descrito en mi cabeza. Y de vuelta a casa lo he ido mascando, y mientras compraba en el supermercado y aquí, bajo la bombilla, mientras lo escribo. El dolor de muelas no me deja quieto, en las largas jornadas tras el cambio de hora. Invierno 2005 lo cotidiano Un cuarto de hora antesya me había despertado, el despertador sonó, invitando a mi cuerpo al nuevo día. Las noticias sonaban lejanas, temperaturas de muchos sitios. El cuerpo reaccionó pero a lo mejor no mi mente, que aún permanecía en el mundo onírico alejado del bullicio real, de los pájaros piando del despuntar del día. Cuando salgo a la calle llevo el pelo limpio pero no lo demás. No me dio tiempo al final. La clase de estadística, el desayuno, mirar los correos, lo cotidiano. La inminencia Ante los hechos inminentesme quedo paralizado. La reacción no es inmediata. El desfase existente es brutal y me dan ganas de llorar. ¿Por qué seré tan débil? ¿Por qué me cuesta enfrentarme a los peligros? Algo, una cadena en mi mente, ancla la desolación en el interior. Si lo superfluo es un gran océano, casi imposible de cruzar con mi bergantín apolillado. ¿Qué será de las cosas importantes que se acercan? Me aturde una rara sensación, mezcla de sueño y miedo. Callejón sin salida, sinónimo de mi mera existencia. Alguien se arranca los ojos Sangre.Humores. Alguien se arranca los ojos. No ha podido aguantar su imagen, reflejada en el espejo de su propia mirada. Anacronismos Anacrónicos,apóstata mundo turbio, los pensamientos caducan antes de que las flechas y los engranajes giren ante la inminencia, a la que no me acostumbro, de los segundos y horas de los atardeceres y las albas frías. El cosmos rueda a gran velocidad sobre un eje impreciso. Demasiado deprisa para mí. The rat. with one punch, at the age of 16 and 1/2,I knocked out my father, a cruel shiny bastard with bad breath, and I didn't go home for some time, only now and then to try to get a dollar from dear momma. it was 1937 in Los Angeles and it was a hell of a Vienna. I ran with these older guys but for them it was the same: mostly breathing gasps of hard air and robbing gas stations that didn't have any money, and a few lucky among us worked part-time as Western Union messenger boys. we slept in rented rooms that weren't rented and we drank ale and wine with the shades down being quiet quiet and then awakening the whole building with a fistfight breaking mirrors and chairs and lamps and then running down the stairway just before the police arrived some of us soldiers of the future running through the empty starving streets and alleys of Los Angeles and all of us getting together later in Pete's room a small cube of space under a stairway, there we were, packed in there without women without cigarettes without anything to drink, while the rich pawed away at their many choices and the young girls let them, the same girls who spit at our shadows as we walked past. it was a hell of a Vienna. 3 of us under that stairway were killed in World War II. another one is now manager of a mattress company. me? I'm 30 years older, the town is 4 or 5 times as big but just as rotten and the girls still spit on my shadow, another war is building for another reason, and I can hardly get a job now for the same reason I couldn't then: I don't know anything, I can't do anything. sex? well, just the old ones knock on my door after midnight. I can't sleep and they see the lights and are curious. the old ones. their husbands no longer want them, their children are gone, and if they show me enough good leg (the legs go last) I go to bed with them. so the old women bring me love and I smoke their cigarettes as they talk talk talk and then we go to bed again and I bring them love and they feel good and talk until the sun comes up, then we sleep. it's a hell of a Paris. "The rat", by Charles Bukowski From "Mockingbird Wish Me Luck" (1972) Cuando te apartas... Cuando te apartasde las calles principales, arterias iluminadas, la ciudad se vuelve un desierto frío, hostil. Ayer, en la noche, bajo la llovizna las aceras mojadas reflejaban los destellos, difuminándolos, creando albores misteriosos, trémulas luminarias que guían los pasos perdidos hacía ningún sitio. Los escasos coches fluyen presurosos, escandalizando con el atronador roce de la goma sobre el asfalto mojado. Salpicaduras que huelen a gran urbe. Apesta a barro y gasolina. A cagadas de perro. A cartón desecho. Los cajeros estaban agotados, el deambular por las vías se hizo perpetuo en busca del ansiado papel moneda. Los camiones de basura se desparraman recogiendo nuestros despojos podridos y el plástico, derivado de los seres que murieron hace eones. Tempestad tras la calma Tras los días de optimismosiempre llega un punto de inflexión. ¿Qué habrá pasado esta noche, en sueños? Cuando todas la opciones son dolorosas. Estoy perdido, aunque con un pequeño empuje, puedo salir. Es lo que tiene el acontecer de las horas. Hundido, o más bien, sin ganas, pero teniendo motivos para seguir, una música, una película, eso dentro de lo superfluo, pues los motivos elevados a mí me sirven para salvarme la vida. Que no es poco. Grados de libertad Los grados de libertadque en mi mundo se permiten son escasos o inexistentes. Los coches pasan en la madrugada y el reloj se paró ayer cuando mirabas los planetas. Los cúmulos de materia oscura se concentran en mis intersticios. Se celebra la muerte se aplaude en los entierros pues por lo menos lo sacaron a hombros. Puerco mundo amarillo los destellos del helio ciegan la compostura del niño cojito. Microscopía del defecto congénito Cuando contemploa los animales en la oscuridad, la mentira de los sentidos débilmente percibidos entran en contacto con la sabiduría adquiridas con los días transcurridos hasta llegar hasta hace diez minutos o así. Cuando los ojos se acostumbran a la penumbra los parásitos aúllan como perros mordiendo las venas, creando las ronchas, o eso piensas. Entonces ¿para qué están los sentidos? Engaños del creador, efectos ópticos desenfocados en el cristalino desviado del coleccionista de almas en pena. Las imágenes delatoras de defectos en nosotros hacen que no veamos la viga en el ojo del ajeno Dios que nos modeló con arcilla del río, trufada de ratones muertos y cagadas de carpas, de materia orgánica y de huevas de tritón, extraña mezcolanza para la vida de mamíferos sin pelo. Paseo Cuando he bajado a la calleeché de menos la música pero no por mucho tiempo. Fui al videoclub a devolver una película. Las luces cegadoras, el ruido, el tráfico, la tarde ya había mutado en noche. El frío, más intenso, que otros días; pero el bullicio no se agota en las calles de la ciudad. Los adolescentes faltan a clase y se apiñan en las aceras, ocupándolas. Su rebeldía es travestida, huele a falacia desde lejos, aunque sea camuflada por el olor a porro. Su única libertad es que tipo de oveja serán en el rebaño humano. Las tiendas de comestibles chinas afloran en las fachadas. Entre de vuelta del videoclub a una de ellas, atendida por niños, que contemplaban felices una telenovela en mandarín. Una vieja mimaba a su nieto comprándole melones de chuchería y gusanitos. Cuando salgo, los bares de Pedro Antonio están vacíos. Es un jueves y pronto se llenarán de cazadores nocturnos y de sus piezas, chavalas muy maquilladas, vestidas de prostitutas, con poco cerebro, que al final dirán que no, provocando cabreos a los borrachos ojeadores. Cuando llego a casa, el piso está solo y yo escribo Paseo Flores de Fuego Ha nevadoy no nos hemos dado cuenta. La muerte, que parece tan lejana acude a mí reclamando, sin saberlo, su parcela en el cerebro. La ilusión se ha perdido completamente y el futuro es incierto pero de pardas tonalidades. El egoísmo, al que creía desterrado también se ha pasado por aquí, para encontrarse con el odio y con la rabia, encapsulados en feos botes de plástico duro. Las fuerzas, sin embargo, me abandonan y me dejan solo, con lo cutre, con lo maligno. Los días caen como losas estampándose con los muros y las almenas que en vez de proteger me acotan el territorio. Las cosas van mal, muy mal, ya creo que atravesé la delgada línea que la vida me trazó. Hoy nevó y no nos enteramos. Las cosas pasan y yo no me entero, y cuando al fin soy consciente, me pegan en toda la cara. Explosión de infortunios. Las cuchillas harán su trabajo un día u otro y la nada será todo. The Meaning of Life La respuesta es tan compleja que es sencilla. Las sobadas frases ¿Quiénes somos? ¿De donde venimos? ¿A dónde vamos? asaltan a casi todo el mundo alguna vez en la vida. Hay quienes tienen las ideas tan claras que dan un rápida solución al dilema. Otros, sin embargo, damos más vueltas que una peonza sin llegar a ningún sitio sin moverse, a veces, de la premisa. Un día, iluminado, hallas tu objetivo, y lo aplicas. Pero, nuestra alegría en un charco de agua fría, pues lo que encuentras caduca pronto, la respuesta es dinámica, y a lo mismo otra vez. Eterno bucle. Feedback, feedback. Retroalimentación. Desde cero y un poquito, te encaminas a la búsqueda. De nuevo. Bola 8 En mi mundo de oscuras azoteas,descampados, de luces naranjas de extrarradio, los rascacielos de cemento del fondo son la ansiada felicidad que nunca llega. El hecho es que las afueras, los suburbios son infinitos. L.A., donde Hank peleaba a la contra, en sucios bares con holgazanes y mendigos. Manicomios donde se degradan las mejores mentes de nuestra generación. Cuando todo son reproches por la enfermedad, y la única arma son las teclas. Yo nunca he leído demasiada poesía, me ha aburrido, pero escribirla ahora es medicinal, la providencia, sin rimas, en mi caso. Si al final, los pocos logros son unas cuantas estrofas, en jornadas de estudio nulo por la imposibilidad. Desagrado Si cuando cierras los ojos imaginas como te cortas la lengua como te ahorcas con unas esposas de plástico, algo anómalo ocurre en tu cerebro. Y esto es persistente cuando las cosas no salen bien o un pequeño indicio, un minúsculo detonante, te sumen en la tristeza y en el agobio. Es malo decir sin pensar hablando solo: estoy harto, pues es que realmente lo estás. La basura y los grillos El ritmo de la vida varíadesgarrando en diferentes formas esquilmadas la sangre del león y del cordero antaño unidos en el Edén de nuestros pecadores padres primordiales. Los ángeles son gordos hermafroditas, sebosos, y aún así vuelan entre los cúmulos y cirros sin tener en cuenta bizantinas discusiones que los mortales mantienen para que SU verdad, y no LA verdad, prevalezca en este mundo de lechuguinos, correveidiles y demás adjetivos ya gastados en los programas deportivos de la radio. El primer motor consulta algunos días sus aberrantes creaciones. Ríe con La Tierra, su más mediocre instauración en el Cosmos. Mientras, nosotros, mezquinos gusarapos, nos creemos el ombligo del mundo, Rapa Nui de veinte duros, made in China, de plástico duro dorado y oropeles de colores chillones en el enorme firmamento negro. Basura de nucleosíntesis pasadas de nuestro padre el Rey Sol. Grillos del hogar, repipis y enfermizos, que solo cantamos cuando nuestra voz no se oye por encima de la de otros insectos. FIN de partida Seis de Agosto y la delgada línea Algunas veces se me ocurren cosas positivas.El casette con una cinta de Satie. Eterno retorno del CD de Joy Division. Hace bucles espaciales. Menos mal que el mundo no se rige por un rayo láser, aunque a veces estaría bien. Me esperan “Los Premios” de Cortázar. Aunque tengo ganas de llorar pienso que todo podría ser peor. Tiemblo solo ante esa posibilidad. No sería lo suficientemente fuerte. Creo que ahora estoy en el límite, en la delgada línea _____________________________________ |
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