HAY RESTOS DE MI FIGURA...

Hay restos de mi figura y ladra un perro.
Me estremece el espejo: la persona, la máscara
es ya máscara de nada.
Como un yelmo en la noche antigua
una armadura sin nadie
así es mi yo un andrajo al que viste un nombre.

Dime ahora, payo al que llaman España
si ha valido la pena destruirme
bañando con tu inmundo esperma mi figura.
Tus ángeles orinan sobre mí.

San Pedro y San Rafael
en una esquina comentan
mientras avanzo borracho
sobre esa piedra, payo,
que llaman España.

De Piedra negra o del temblor

Leopoldo María Panero Blanc

Todavía más------> situe aquí, la flecha que se convierte en mano, si, aqui.
To read an interview------>here.

I wanna be yr dog

So messed up, I want you here
In my room, I want you here
Now we're gonna be face-to-face
And we lay right down in my favorite place

Now I wanna be yr dog
Now I wanna be yr dog
Now I wanna be yr dog

Well, Come on

Now I'm ready to close my eyes
But now I'm ready to close my mind
And now I'm ready to feel your hand
And lose my heart on the burning sand

Now I wanna be yr dog
Now I wanna be yr dog
Now I wanna be yr dog

Well, Come on

El otro día me decía a mi mismo que debería haber canciones sobre perros. Entonces fuí a lavar los platos, iba a escuchar aNeil Young como de costumbre, eché un vistazó a las aceitosas cassetes y allí estaba: una cinta roñosa de Sonic Youth y de los Pixies del año la picor. SY versionan a Iggy Pop&The Stooges, perpetrando terrorismo sónico y yo me acuerdo de 1994. ¡Que pena que nuestros oidos ya no volveran a ser inocentes nunca más!

Absolutismo

«Estas personas relativistas, según parece, no son capaces de dialogar y por consiguiente no se les puede tomar muy en serio»
Ratzinger

The rat.

with one punch, at the age of 16 and 1/2,
I knocked out my father,
a cruel shiny bastard with bad breath,
and I didn't go home for some time, only now and then
to try to get a dollar from
dear momma.

it was 1937 in Los Angeles and it was a hell of a
Vienna.

I ran with these older guys
but for them it was the same:
mostly breathing gasps of hard air
and robbing gas stations that didn't have any
money, and a few lucky among us
worked part-time as Western Union messenger
boys.

we slept in rented rooms that weren't rented
and we drank ale and wine
with the shades down
being quiet quiet
and then awakening the whole building
with a fistfight
breaking mirrors and chairs and lamps
and then running down the stairway
just before the police arrived
some of us soldiers of the future
running through the empty starving streets and alleys of
Los Angeles
and all of us
getting together later
in Pete's room
a small cube of space under a stairway, there we were,
packed in there
without women
without cigarettes
without anything to drink,
while the rich pawed away at their many
choices and the young girls let
them,
the same girls who spit at our shadows as we
walked past.

it was a hell of a
Vienna.

3 of us under that stairway
were killed in World War II.

another one is now manager of a mattress
company.

me? I'm 30 years older,
the town is 4 or 5 times as big
but just as rotten
and the girls still spit on my
shadow, another war is building for another
reason, and I can hardly get a job now
for the same reason I couldn't then:
I don't know anything, I can't do
anything.

sex? well, just the old ones knock on my door after
midnight. I can't sleep and they see the lights and are
curious.

the old ones. their husbands no longer want them,
their children are gone, and if they show me enough good
leg (the legs go last)
I go to bed with
them.

so the old women bring me love and I smoke their cigarettes
as they
talk talk talk
and then we go to bed again and
I bring them love
and they feel good and
talk
until the sun comes
up, then we
sleep.

it's a hell of a Paris.

"The rat", by Charles Bukowski
From "Mockingbird Wish Me Luck" (1972)

Cuando te apartas...

Cuando te apartas
de las calles principales,
arterias iluminadas,
la ciudad se vuelve
un desierto frío,
hostil.

Ayer, en la noche,
bajo la llovizna
las aceras mojadas
reflejaban los destellos,
difuminándolos,
creando albores misteriosos,
trémulas luminarias
que guían
los pasos perdidos
hacía ningún sitio.

Los escasos coches
fluyen presurosos,
escandalizando con
el atronador roce
de la goma
sobre el asfalto mojado.
Salpicaduras que huelen
a gran urbe.
Apesta a barro y gasolina.
A cagadas de perro.
A cartón desecho.

Los cajeros estaban agotados,
el deambular por las vías
se hizo perpetuo
en busca del ansiado
papel moneda.

Los camiones de basura
se desparraman
recogiendo nuestros
despojos podridos
y el plástico,
derivado de los seres
que murieron hace eones.

Tempestad tras la calma

Tras los días de optimismo
siempre llega un punto de inflexión.
¿Qué habrá pasado esta noche,
en sueños?
Cuando todas la opciones
son dolorosas.
Estoy perdido,
aunque con un pequeño
empuje,
puedo salir.
Es lo que tiene el acontecer
de las horas.
Hundido, o más bien,
sin ganas,
pero teniendo motivos para seguir,
una música,
una película,
eso dentro de lo superfluo,
pues los motivos elevados
a mí me sirven para
salvarme la vida.
Que no es poco.

Poemitas de Niños

Es una página muy curiosa de poemas haiku de niños dedicados a Halloween.HALLOWEEN HAIKUS

Haikus de Kerouac

In my medicine cabinet
The winter fly
Has died of old age
***
God´s dream
It´s only
A dream
***
Neons, Chinese restaurants
coming on -
Girls come by shades

Para encontrar mas haikus de Jack:
American Haikus

Tu perro se murió

Tu perro se murió
una furgoneta le pasó por encima.
Lo encontraste a un lado del camino
y lo enterraste.
te sientes mal por ello.
te sientes mal en lo personal,
pero peor te sientes por tu hija
porque era su mascota,
y ella lo quería mucho.
acostumbraba a cantarle con voz suave
y lo dejaba dormir en su cama.
para ti esto fue el motivo de un poema.
lo llamaste un poema para tu hija,
un poema acerca de un perro que es atropellado por una furgoneta
y de lo que hiciste después,
de cómo lo llevaste al bosque
y lo enterraste en lo profundo, profundo,
y ese poema resultó ser muy bueno
casi te contentas de que el pequeño perro
haya sido atropellado, porque de lo contrario nunca
hubieras escrito ese poema tan bueno.
entonces te sientas a escribir
un poema acerca de la escritura de un poema
que trata de la muerte de ese perro,
pero mientras escribes
escuchas que una mujer grita
tu nombre, tu nombre de pila,
ambas sílabas,
y tu corazón se detiene.
después de un minuto, continuas escribiendo.
ella vuelve a gritar.
Tú te preguntas cuánto podrá durar esto.

Raymond Carver
Tomado del libro All of us: the collected poems
(traducción libre de Rigoberto Rodríguez)
Estampita "Perro semihundido" (detalle), Francisco de Goya.

Grados de libertad

Los grados de libertad
que en mi mundo
se permiten
son escasos o inexistentes.
Los coches pasan en la madrugada
y el reloj se paró ayer
cuando mirabas los planetas.
Los cúmulos de materia oscura
se concentran en mis intersticios.
Se celebra la muerte
se aplaude en los entierros
pues por lo menos lo sacaron
a hombros.
Puerco mundo amarillo
los destellos del helio
ciegan la compostura del niño
cojito.

Otra vez de vuelta gracias a...

Eso, la Universidad de Granada...

El perro Lucifer

Cuando yo me esté muriendo
cubierto por lozas frías
habrá una prenda muy mía
que yo seguiré queriendo
una pena yo no enmiendo:
resistiría perder
los hijos y la mujer,
el ron y los vicios buenos,
más siempre echaré de menos,
a mi perro Lucifer

del bardo cartagenero colombiano
Pepe Rito Bravo
principios del s. XX)

Microscopía del defecto congénito

Cuando contemplo
a los animales en la oscuridad,
la mentira de los sentidos
débilmente percibidos
entran en contacto
con la sabiduría adquiridas
con los días transcurridos hasta
llegar hasta hace diez minutos o así.
Cuando los ojos se acostumbran
a la penumbra
los parásitos aúllan como perros
mordiendo las venas,
creando las ronchas,
o eso piensas.
Entonces ¿para qué están los sentidos?
Engaños del creador,
efectos ópticos desenfocados
en el cristalino desviado
del coleccionista de
almas en pena.
Las imágenes delatoras
de defectos en nosotros
hacen que no veamos
la viga en el ojo del ajeno Dios
que nos modeló con arcilla del río,
trufada de ratones muertos
y cagadas de carpas,
de materia orgánica
y de huevas de tritón,
extraña mezcolanza
para la vida de mamíferos
sin pelo.

doglife strikes back!!!

Trar problemas con mi personal computer gracias a el sistema operativo ya vuelvo a estar on the virtual road.

Paseo

Cuando he bajado a la calle
eché de menos la música
pero no por mucho tiempo.
Fui al videoclub
a devolver una película.
Las luces cegadoras,
el ruido, el tráfico,
la tarde ya había mutado
en noche.
El frío,
más intenso, que otros días;
pero el bullicio no se agota
en las calles de la ciudad.
Los adolescentes faltan a clase
y se apiñan en las aceras,
ocupándolas.
Su rebeldía es travestida,
huele a falacia desde lejos,
aunque sea camuflada
por el olor a porro.
Su única libertad es que tipo de
oveja serán en el rebaño humano.
Las tiendas de comestibles chinas
afloran en las fachadas.
Entre de vuelta del videoclub
a una de ellas, atendida por niños,
que contemplaban felices
una telenovela en mandarín.
Una vieja mimaba a su nieto
comprándole melones de chuchería
y gusanitos.
Cuando salgo, los bares
de Pedro Antonio están vacíos.
Es un jueves
y pronto se llenarán
de cazadores nocturnos
y de sus piezas,
chavalas muy maquilladas,
vestidas de prostitutas,
con poco cerebro,
que al final dirán que no,
provocando cabreos
a los borrachos ojeadores.
Cuando llego a casa,
el piso está solo y yo escribo

Paseo

The Meaning of Life

La respuesta es tan compleja
que es sencilla.
Las sobadas frases
¿Quiénes somos?
¿De donde venimos?
¿A dónde vamos?
asaltan a casi todo el mundo
alguna vez en la vida.
Hay quienes tienen
las ideas tan claras
que dan un rápida solución
al dilema.
Otros, sin embargo, damos
más vueltas que una peonza
sin llegar a ningún sitio
sin moverse, a veces, de la premisa.
Un día, iluminado,
hallas tu objetivo,
y lo aplicas.
Pero, nuestra alegría
en un charco de agua fría,
pues lo que encuentras
caduca pronto,
la respuesta es dinámica,
y a lo mismo
otra vez.

Eterno bucle.

Feedback, feedback.

Retroalimentación.

Desde cero y un poquito,
te encaminas a la búsqueda.

De nuevo.

Bola 8

En mi mundo de oscuras azoteas,
descampados,
de luces naranjas de extrarradio,
los rascacielos de cemento del fondo
son la ansiada felicidad que nunca llega.
El hecho es que las afueras,
los suburbios
son infinitos.
L.A.,
donde Hank peleaba a la contra,
en sucios bares con holgazanes y mendigos.
Manicomios donde se degradan
las mejores mentes
de nuestra generación.

Cuando todo
son reproches por la enfermedad,
y la única arma son las teclas.

Yo nunca he leído demasiada poesía,
me ha aburrido,
pero escribirla ahora es medicinal,
la providencia, sin rimas,
en mi caso.
Si al final, los pocos logros
son unas cuantas estrofas,
en jornadas de estudio nulo
por la imposibilidad.

La basura y los grillos

El ritmo de la vida varía
desgarrando en
diferentes formas
esquilmadas
la sangre del león y del cordero
antaño unidos
en el Edén de
nuestros pecadores
padres primordiales.
Los ángeles son gordos hermafroditas,
sebosos, y aún así
vuelan entre
los cúmulos y cirros
sin tener en cuenta
bizantinas discusiones
que los mortales
mantienen para que
SU verdad,
y no LA verdad,
prevalezca en este mundo
de lechuguinos,
correveidiles y demás adjetivos
ya gastados
en los programas deportivos
de la radio.
El primer motor
consulta
algunos días
sus aberrantes creaciones.
Ríe con La Tierra,
su más mediocre instauración
en el Cosmos.
Mientras, nosotros,
mezquinos gusarapos,
nos creemos
el ombligo del mundo,
Rapa Nui de veinte duros,
made in China,
de plástico duro dorado
y oropeles de colores chillones
en el enorme firmamento negro.
Basura de nucleosíntesis pasadas
de nuestro padre
el Rey Sol.
Grillos del hogar,
repipis y enfermizos,
que solo cantamos
cuando nuestra voz
no se oye por encima
de la de otros insectos.

FIN de partida

Desagrado

Si cuando cierras los ojos
imaginas
como te cortas la lengua
como te ahorcas con unas
esposas de plástico,
algo anómalo ocurre
en tu cerebro.
Y esto es persistente
cuando las cosas no salen bien
o un pequeño indicio,
un minúsculo detonante,
te sumen en la tristeza
y en el agobio.
Es malo decir sin pensar
hablando solo:
estoy harto,
pues es que realmente lo estás.

Flores de Fuego

Ha nevado
y no nos hemos dado cuenta.
La muerte, que parece tan lejana
acude a mí reclamando,
sin saberlo,
su parcela en el cerebro.
La ilusión se ha perdido completamente
y el futuro es incierto
pero de pardas tonalidades.
El egoísmo, al que creía desterrado
también se ha pasado por aquí,
para encontrarse con el odio
y con la rabia,
encapsulados en
feos botes de plástico duro.
Las fuerzas, sin embargo,
me abandonan
y me dejan solo,
con lo cutre,
con lo maligno.
Los días caen como losas
estampándose con los muros
y las almenas
que en vez de proteger
me acotan el territorio.
Las cosas van mal,
muy mal,
ya creo que atravesé la delgada línea
que la vida me trazó.
Hoy nevó y no nos enteramos.
Las cosas pasan
y yo no me entero,
y cuando al fin soy consciente,
me pegan en toda la cara.
Explosión de infortunios.
Las cuchillas harán su trabajo un día u otro
y la nada será todo.