doglife

Tu perro se murió
una furgoneta le pasó por encima.
Lo encontraste a un lado del camino
y lo enterraste.
te sientes mal por ello.
te sientes mal en lo personal,
pero peor te sientes por tu hija
porque era su mascota,
y ella lo quería mucho.
acostumbraba a cantarle con voz suave
y lo dejaba dormir en su cama.
para ti esto fue el motivo de un poema.
lo llamaste un poema para tu hija,
un poema acerca de un perro que es atropellado por una furgoneta
y de lo que hiciste después,
de cómo lo llevaste al bosque
y lo enterraste en lo profundo, profundo,
y ese poema resultó ser muy bueno
casi te contentas de que el pequeño perro
haya sido atropellado, porque de lo contrario nunca
hubieras escrito ese poema tan bueno.
entonces te sientas a escribir
un poema acerca de la escritura de un poema
que trata de la muerte de ese perro,
pero mientras escribes
escuchas que una mujer grita
tu nombre, tu nombre de pila,
ambas sílabas,
y tu corazón se detiene.
después de un minuto, continuas escribiendo.
ella vuelve a gritar.
Tú te preguntas cuánto podrá durar esto.

Raymond Carver
Tomado del libro All of us: the collected poems
(traducción libre de Rigoberto Rodríguez)
Estampita "Perro semihundido" (detalle), Francisco de Goya.

In my medicine cabinet
The winter fly
Has died of old age
***
God´s dream
It´s only
A dream
***
Neons, Chinese restaurants
coming on -
Girls come by shades

Para encontrar mas haikus de Jack:
American Haikus

Es una página muy curiosa de poemas haiku de niños dedicados a Halloween.HALLOWEEN HAIKUS

Tras los días de optimismo
siempre llega un punto de inflexión.
¿Qué habrá pasado esta noche,
en sueños?
Cuando todas la opciones
son dolorosas.
Estoy perdido,
aunque con un pequeño
empuje,
puedo salir.
Es lo que tiene el acontecer
de las horas.
Hundido, o más bien,
sin ganas,
pero teniendo motivos para seguir,
una música,
una película,
eso dentro de lo superfluo,
pues los motivos elevados
a mí me sirven para
salvarme la vida.
Que no es poco.

Cuando te apartas
de las calles principales,
arterias iluminadas,
la ciudad se vuelve
un desierto frío,
hostil.

Ayer, en la noche,
bajo la llovizna
las aceras mojadas
reflejaban los destellos,
difuminándolos,
creando albores misteriosos,
trémulas luminarias
que guían
los pasos perdidos
hacía ningún sitio.

Los escasos coches
fluyen presurosos,
escandalizando con
el atronador roce
de la goma
sobre el asfalto mojado.
Salpicaduras que huelen
a gran urbe.
Apesta a barro y gasolina.
A cagadas de perro.
A cartón desecho.

Los cajeros estaban agotados,
el deambular por las vías
se hizo perpetuo
en busca del ansiado
papel moneda.

Los camiones de basura
se desparraman
recogiendo nuestros
despojos podridos
y el plástico,
derivado de los seres
que murieron hace eones.

with one punch, at the age of 16 and 1/2,
I knocked out my father,
a cruel shiny bastard with bad breath,
and I didn't go home for some time, only now and then
to try to get a dollar from
dear momma.

it was 1937 in Los Angeles and it was a hell of a
Vienna.

I ran with these older guys
but for them it was the same:
mostly breathing gasps of hard air
and robbing gas stations that didn't have any
money, and a few lucky among us
worked part-time as Western Union messenger
boys.

we slept in rented rooms that weren't rented
and we drank ale and wine
with the shades down
being quiet quiet
and then awakening the whole building
with a fistfight
breaking mirrors and chairs and lamps
and then running down the stairway
just before the police arrived
some of us soldiers of the future
running through the empty starving streets and alleys of
Los Angeles
and all of us
getting together later
in Pete's room
a small cube of space under a stairway, there we were,
packed in there
without women
without cigarettes
without anything to drink,
while the rich pawed away at their many
choices and the young girls let
them,
the same girls who spit at our shadows as we
walked past.

it was a hell of a
Vienna.

3 of us under that stairway
were killed in World War II.

another one is now manager of a mattress
company.

me? I'm 30 years older,
the town is 4 or 5 times as big
but just as rotten
and the girls still spit on my
shadow, another war is building for another
reason, and I can hardly get a job now
for the same reason I couldn't then:
I don't know anything, I can't do
anything.

sex? well, just the old ones knock on my door after
midnight. I can't sleep and they see the lights and are
curious.

the old ones. their husbands no longer want them,
their children are gone, and if they show me enough good
leg (the legs go last)
I go to bed with
them.

so the old women bring me love and I smoke their cigarettes
as they
talk talk talk
and then we go to bed again and
I bring them love
and they feel good and
talk
until the sun comes
up, then we
sleep.

it's a hell of a Paris.

"The rat", by Charles Bukowski
From "Mockingbird Wish Me Luck" (1972)

«Estas personas relativistas, según parece, no son capaces de dialogar y por consiguiente no se les puede tomar muy en serio»
Ratzinger

So messed up, I want you here
In my room, I want you here
Now we're gonna be face-to-face
And we lay right down in my favorite place

Now I wanna be yr dog
Now I wanna be yr dog
Now I wanna be yr dog

Well, Come on

Now I'm ready to close my eyes
But now I'm ready to close my mind
And now I'm ready to feel your hand
And lose my heart on the burning sand

Now I wanna be yr dog
Now I wanna be yr dog
Now I wanna be yr dog

Well, Come on

El otro día me decía a mi mismo que debería haber canciones sobre perros. Entonces fuí a lavar los platos, iba a escuchar aNeil Young como de costumbre, eché un vistazó a las aceitosas cassetes y allí estaba: una cinta roñosa de Sonic Youth y de los Pixies del año la picor. SY versionan a Iggy Pop&The Stooges, perpetrando terrorismo sónico y yo me acuerdo de 1994. ¡Que pena que nuestros oidos ya no volveran a ser inocentes nunca más!

Hay restos de mi figura y ladra un perro.
Me estremece el espejo: la persona, la máscara
es ya máscara de nada.
Como un yelmo en la noche antigua
una armadura sin nadie
así es mi yo un andrajo al que viste un nombre.

Dime ahora, payo al que llaman España
si ha valido la pena destruirme
bañando con tu inmundo esperma mi figura.
Tus ángeles orinan sobre mí.

San Pedro y San Rafael
en una esquina comentan
mientras avanzo borracho
sobre esa piedra, payo,
que llaman España.

De Piedra negra o del temblor

Leopoldo María Panero Blanc

Todavía más------> situe aquí, la flecha que se convierte en mano, si, aqui.
To read an interview------>here.

La gente murmura
exhausta por el sueño y la desesperanza.
El ambiente se concentra
en los universos paralelos,
vidas en potencia,
ilusiones en el horizonte nebuloso,
inalcanzable,
restringido a unos pocos.
Los garabatos en la pizarra,
heridas en el alma de polvo,
cicatrices contra el tema
que nos ocupa.
Hoy rellene cuadros con bolis azul o negro
y vi comparar
a Manhattan con las Alpujarras.
A los mejor no son tan diferentes.
La gente nace
crece
se reproduce
son estafados por una empresa de telefonía e internet
y mueren.
Y así, siempre.

Este es el único poema de todos los míos acabado para ser visto. O sea que he escrito la mitad directamente en el blog.
Me voy a desayunar.
¿No es esto, acaso, en definitiva la vida perra?
Pues hoy no es tan perra, pues me voy a desayunar.
Aunque despues tendré que ir a clase. Vida doberman.

La rebuscada pomposidad
que a veces tiene el mundo
es artificio.
Lo sencillo es mejor.
Obreros en sus andamios,
carteros en las calles,
y yo, que no puedo realizar mi función.
La plantas que no están muertas
en sus macetas,
realizan la fotosíntesis,
cubiertas de polvo.
El aire descendente
hace que se muevan,
imperceptiblemente.
Lo que no pasa tan desapercibido
al menos para mí,
es la angustia del deber no cumplido,
del saberse inútil,
de reaccionar tarde y mal.
De la incapacidad total de mi mente.
¿Qué oscuro mecanismo
mueve el engranaje deshidratado
de mi maquinaria de imprecisión?
¿Qué energía realiza el trabajo?
Cuando todo son destellos
de lo que pudo haber sido
y no fue.
En el calendario
los días son tachados
prestamente.
La vida, se ha desbordado de su cauce,
y en las llanuras de inundación
se estanca en charcos
donde los renacuajos
y los gusarapos
proliferan, ignorando
que son dañinos.
Esas criaturas, provenientes
del control perdido de mis acciones,
minan lo sensato que en mí hay
y describen un universo
de sangre y tendones,
de carne e hiel.
La suerte está echada.

¿Por qué existe el Infierno si Dios es tan bueno?
Dios es, infinitamente Bueno, es cierto. Pero Dios es también infinitamente Justo. Todos los atributos de Dios tienen la misma medida: son infinitos.

Mientras vivimos en la tierra es tiempo de la Misericordia Divina. Dios nos perdona todas nuestras faltas -hasta las más graves- cometidas contra El, si nos arrepentimos, si nos confesamos. Estamos en tiempo de Misericordia, mientras estamos aquí. Por eso hay que aprovechar nuestra vida en la tierra como preparación para la otra Vida, la que nos espera después de la muerte. Y allí habrá Vida de felicidad perfecta en el Cielo para los que han amado a Dios aquí en la tierra. O habrá condenación eterna de castigo en el Infierno para los que han rechazado a Dios y mueren en esa condición.

Ahora bien, Dios no destina a nadie al Infierno. La voluntad de Dios es que todos los seres humanos nos salvemos. Depende de cada uno, entonces, el aprovechar o desaprovechar todos los medios que Dios pone a nuestra disposición para que alcancemos la salvación eterna.

¿Cuáles son esos medios? Los Sacramentos, principalmente el Bautismo, la Confesión, la Comunión. Tenemos también la oración ... y tantas otras gracias que Dios nos ofrece para que nos ayuden a llegar al Cielo.

Aprovechemos que éste es el tiempo de la Misericordia Divina. Eso fue lo que Jesucristo dijo a Santa Faustina Kowalska, para que lo comunicara al mundo entero:

Habla al mundo de mi Misericordia, para que toda la humanidad conozca la infinita Misericordia mía. Es la señal de los últimos tiempos. Después de ella vendrá el día de la justicia. Todavía queda tiempo ... Antes de venir como Juez justo, abro de par en par las puertas de mi Misericordia. Quien no quiera pasar por la puerta de mi Misericordia, deberá pasar por la puerta de mi Justicia.

La Justicia de Dios y su Misericordia van a la par. Pero a través de esta Santa de nuestro tiempo nos hace saber que por los momentos, para nosotros, tiene detenida su Justicia para dar paso a su Misericordia. No nos castiga como merecemos por nuestros pecados, ni castiga al mundo como merecen los pecados del mundo, sino que nos ofrece el abismo inmenso de su Misericordia infinita. Pero si no nos abrimos a su

Misericordia, tendremos que atenernos a su Justicia.

Jesús también hizo que Santa Faustina conociera el Infierno. He aquí lo que nos informa ella de este lugar de castigo:

Hoy, un Angel me llevó a los precipicios del Infierno. Es un lugar de grandes torturas. ¡Es impresionante el tamaño y la extensión del sitio!

He aquí los tipos de torturas que vi: la pérdida de Dios, el remordimiento de conciencia perpetuo, el saber que esa condición nunca va a cambiar, el fuego que penetra el alma sin destruirla; la permanente oscuridad y un terrible hedor que sofoca, pero, a pesar de la oscuridad, los demonios y las almas de los condenados se ven y ven toda la malignidad, propia y de los demás; la compañía constante de Satanás; la horrible desesperación, el odio a Dios, las palabras horrendas, las maldiciones y las blasfemias.

“Estas son las torturas que sufren en general todos los condenados, pero éste no es el fin del sufrimiento. Hay torturas especiales destinadas a las almas en particular. Son los tormentos de sus sentidos. Cada alma pasa por sufrimientos terribles e indescriptibles, relacionados con la manera en que han pecado.

He recibido el mandato de Dios de dejar esto por escrito, para que ninguna alma pueda excusarse diciendo que no existe el Infierno ... Yo, la Hermana Faustina, por orden de Dios, he visitado los abismos del Infierno, para poder hablar a las almas sobre esto y para poder dar testimonio de su existencia.

Lo que he escrito es sólo una sombra pálida de las cosas que vi allí. Pero sí noté una cosa: que la mayoría de las almas que están allí son las que se han negado a creer en el Infierno.

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¿Quieres hallar más interesantes preguntas como esta? Solo tienes que estigmatizar en la cruz: +

Hay en algunas cosas antiguas una huella
De una esencia vaga... más que un peso o una forma,
Un éter sutil, indeterminado,
Pero ligado a todas las leyes del tiempo y el espacio.
Un signo tenue y velado de continuidades
Que los ojos exteriores no llegan a descubrir;
De dimensiones encerradas que albergan los años idos,
Y fuera del alcance, salvo para llaves ocultas.

Me conmueve sobre todo cuando los rayos oblicuos del sol poniente
Iluminan viejas granjas en la ladera de una colina,
Y pintan de vida las formas que permanecen inmóviles
Desde hace siglos, menos quiméricas que todo esto que conocemos.
Bajo esa luz extraña siento que no estoy lejos
De la masa inmutable cuyos lados son las edades.
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Aqui, una pequeña muestra de H.P.Lovecraft.Nótese la rocambolesca forma de decir la cosas.

In the back of my mind,
All I feel is mistrust,
In the back of my mind,
All I see is the dirt,
Segregation of thoughts,
Ideals turn to dust.

Where some houses once stood,
Stands a man with a gun,
In some neighbourhood,
A father hangs up his son,
In the back of my mind.
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