doglife

Naturalezas muertas en el escenario
de lo ordinario.
La gente pasa, los autobuses.
Un pájaro recién nacido es devorados
por las hormigas.
Gritos lastimeros, agudísimos,
ladridos de grandes perros.
El papel que se mece a la par
de las cortinas.
Las fotos del collage de Alicia
proyecta diferentes sombras en la pared
rugosa y escondida a mi mirada.
El escenario cambia poco
tan poco que casi nada,
aunque la realidad no es así.
Las cosas fluyen a tal velocidad
que no lo percibo
y de ahí la quietud.
Lo cercano me parece más inaccesible
que lo separado en el tiempo
de los tornillos y de los girasoles
que se retuercen en los campos
y en las maquinarias
de sol a sol
día tras día.
Encargos raros.
Pitidos en los altavoces.
Mi vida es marcadamente vacía,
hueca...
Gas diluido en miedo y sudor.
Angustia encerrada en la manteca...

«allá estará también la castañera
de ocho pares,
y el humo de los céntimos, y el vaho en los bolsillos»

Leopoldo Panero "Escrito a cada instante"

Pero no sólo los mendigos, padre, van al paraíso
van también aquellos que aun más asco dan
también estos mendigos del ser que acezan
a la puerta del manicomio
esas caricaturas humanas, tal como esta
que Alicia se piensa en el
jardín no
humano de las flores
y quisiera destruir el universo
porque si hay algún monstruo, éste es la desgracia
y la única injusticia que existe es la injusticia evidente
y si hay alguna moral, ésta es la moral del desastre.

"Guarida de un animal"
Leopoldo María Panero Blanc

Quisiera tener un revólver para escuchar solamente
el sonido de la sangre, y saber que no moriré:
que el chasquido de las cápsulas o el fogonazo sulfúreo,
como guardado por ángeles, no arrasarán mi jardín.
Qué claridad de relámpagos cuando mis ojos se cierran.
Tan cercanas las imágenes del amor, aquí, en mi pecho,
como canto de sirenas o recuerdos de niñez.
Con paso quedo, despacio: no despertéis a las rosas.
El momento de la lluvia tras los cristales velados,
y el momento en que se escuchan tu mirada y tu sonrisa,
y el momento en que tu voz descubre cielo y planetas,
y el momento en que tu piel gime un fulgor susurrante,
y el momento en que tus labios, y tus ojos, y la lluvia...
Quisiera tener un revólver para escuchar solamente
el sonido de la sangre, y saber que no moriré.

Pere Gimferrer
"Extraña fruta y otros poemas" 1968 - 1969

Prende la calefacción y siéntate
Y mira a los yonkis en la calle

Olvida las noticias del viejo Time-Warner
Mira a los colgados del crack en la esquina

Apaga la tele 7 en punto
Están viendo yerba ahí a la vuelta

Salario mínimo es lo que ganas
Casi todos los narco-polis viven de coimas

Haz mucho dinero con tu mafia
Hasta que el viejo MacDonald produzca un empleo

° ° °

No hay empleos hoy Nada de seguros
No hay más futuro que volver a la arcilla

Trabajad duro por un poquito de miel
Para Estados Unidos todo es el dinero

Allen Ginsberg

El poder del viento
en los troncos y las ramas,
calor basura
en el planeta.
En la sala se está fresco,
pero el mero hecho de
observar por la ventana
destruye
las escasas
esperanzas
en la tarde venidera.
Las lágrimas que se secaron
en las cuencas,
legañas ayer,
han sido atesoradas hoy
en filtros de amor
a la maldad de los hombres malos.
La atracción a la destrucción.
La luna mira con su cara
indiferente
la permanencia de la guadaña.

Pronto acabará la mentira,
pero la verdad no nos gustará.

(Escrito a bocajarro)

Los pasquines en las paredes
permanecen impasibles
al polvo y el tiempo
que se echa encima
como la nieve en una avalancha.
Instantes crionizados de la memoria.
Si algo me resulta curioso
procuro ponerlo en la pared,
fichero plano, vertical,
torturado por el gotelé y la mugre,
taladrado por las chinchetas,
que indagan, ciegas,
en sus tripas de yeso.

La larga espera
en maitines.
El estómago se revela
y los nervios afloran
en la piel seca
de la muerta
soledad de lo interno.
Los temblores indagan
en la gran batida
de los pensamientos,
autoanálisis cercenador
de la esperanza
que te situa a la altura
del betún
negro
de la mente
que se escapó
en un estornudo
movimiento reflejo
a la luz.

(Poema a bocajarro)

Corre, Luke, corre...
Los perros han dado con tu pista
y te siguen de cerca...

La vida es bella
en algunas ocasiones contadas.
Ahora no es quizá uno de esos momentos,
o a lo mejor sí.

Luke come sus cincuenta huevos duros...

Yo lo rememoro escuchando a Lalo Schifin
y me pregunto si acaso no todos huimos,
por los maizales de la existencia,
perseguidos por unas bestias
que en nada se parecen
a los benditos perros rastreadores.
Lo ignoro.

Una vieja iglesia es tu última guarida
y todos te recuerdan, Luke,
de mirada azul profundo,
pues le diste esperanza por unos instantes
y la esperanza es un bien precioso
en este páramo que es la vida.

Un Jesús de plástico en el salpicadero de tu coche.
La música es sin duda un milagro que nos hace sentir bien.

La ventaja ganada
se diluye en la nada
de la incomprensión
del mundo amarillo.
Atravesamos las avenidas
de lodo y sangre
que forman las ocasiones
ya pasadas.
En los árboles enfermos
los escarabajos
viven de la agonia
de la vida
ciclos circadianos
ciclo lunar
estacional
anual
y así hasta que el helio
estalle en el cielo
enorme fuego de artificio
desarrolado en nuestro
centro.
A priori es un día precioso
el sol calienta
pero no abrasa
y el viento fresco
de la mañana acompañan
los pasos en las aceras
pero en el interior convulso
no tendo demasiadas
ganas de luchar contra
el elemento
denso y negro
de la desesperanza crónica.

(Improvisación)

El calor evapora
la simpatía
y los escasos que
se aventuran en el exterior
vagan dando la razón
a lo mezquino
que sobrevivió.
Los teléfonos, los dulces,
las plantas en sus macetas,
los contadores de la luz
saben que el tiempo
cambiará
y nos arrastrará a todos
a los abismos
azules y grises
de la incertidumbre
adormecida.
Los últimos veinte minutos
he vivido de prestado
dando palos de ciego ante la inmensidad
del caos.
No he logrado nada.

Tampoco lo pretendía...

ABCJR