doglife

"Creemos que el diablo se hizo malo no por naturaleza, sino por albedrío." (IV Concilio de Letrán, 1215, Denzinger 427).

Vendí mi alma al Diablo por que vendérsela a Dios era poco rentable. Eso, sumado a mi natural inclinación hacía lo no aceptado como virtuoso, me llevan al final de mis días a hacerme la pregunta que todos nos hemos hecho alguna vez, ¿qué pasa cuando la palmas? ¿la putrefacción del cuerpo lo es también de la mente? Siempre he creído que si. Que todo acaba cuando el corazón deja de bombear el líquido y rojo elemento a través de las venas por nuestro interior. Pero ahora que mi muerte es inminente, no estoy yo tan seguro. ¿Vendrá acaso Satanás a reclamar lo que le pertenece en justicia? Bien es verdad que jamás firme ningún contrato con Él, ni nunca apareció en mis sueños o en mis delirios alcohólicos. Pero creo, sin temor a errar demasiado, a que pertenezco a esos hombres condenados, pues aún siendo mala persona, y sin mucho remordimiento, las cosas me han ido bien durante muchos años, y los rurales me cogieron por que yo así lo elegí, harto ya de vivir huyendo.
En la asfixiante celda en la que me encuentro espero a la Muerte. La ratas campan a sus anchas y se alimentan, al igual que los presos algunas veces, de los granos de maíz que salen de los colchones de panochas y hojas secas de la planta. Los piojos se nutren de nuestra sangre y así un pequeño parque zoológico nos acompaña de día y de noche. A veces los perros de los vigilantes también se unen a la comitiva del calabozo. Algunos reclusos incluso hacen que los canes les chupen las heridas. Yo, por mi parte, como ya les he dicho he tenido suerte y no tengo heridas en mi piel. La sarna y las fiebres me han respetado, al igual que un servidor a ellas. Pronto me darán igual las enfermedades y los contratiempos de los mortales, pues aquí, en mitad de la inmundicia y el desasosiego, espero a que me cuelguen por el cuello hasta morir. No alimento ninguna esperanza de salvarme de la horca, pues los que pudieron rescatarme, o están muy lejos o muy muertos para hacerlo. No me arrepiento de nada de lo que hice en el pasado. Nunca hice daño a quien no se lo mereciera o al que se enterara del mismo. Los hombres que han bebido conmigo y las mujeres que me amaron, no creo que testifiquen el Día del Juicio contra mí. O a lo mejor sí, nunca se sabe.
"Comienzo de La vida inventada de Miguel, el Loco sin Sarna"

Pronto se empezará a publicar un fanzine sobre free jazz y musicas alternativas llamado Interplanetary Music. Los que esteis interesados buscad en http://www.interplanetary_music.blogia.com. Yo modestamente ayudaré en lo que sea posible. ¡Ánimo,Gaspar, aunque ya estés viejo, seguro que lo sacas adelante!
Se llama así por un disco de Le Sun Ra, el genial músico chalado que vinop del espacio, que decía más o menos que:

Then another tomorrow
They never told me of
Came with the abruptness of a fiery dawn
And spoke of Cosmic Equations:
The equations of sight-similarity
The equations of sound-similarity
Subtle Living Equations
Clear only to those
Who wish to be attuned
To the vibrations of the Outer Cosmic Worlds.
Subtle living equations
of the outer-realms
Dear only to those
Who fervently wish the greater life ,

o lo que es lo mismo:

Entonces, otro mañana
Del que no me habían hablado
Vino con la brusquedad de un amanecer ardiente
Y habló de Ecuaciones Cósmicas
Las ecuaciones de la similaridad de la vista
Las ecuaciones de la similaridad del sonido
Sutiles Ecuaciones Vivientes
Claras solamente para los que
desean ser afinados
con las vibraciones de los Mundos Cósmicos Exteriores
Sutiles Ecuaciones Vivientes
de los reinos del exterior
Queridas solamente por los que
desean fervientemente la vida superior

Algunas veces se me ocurren cosas positivas.
El casette con una cinta de Satie.
Eterno retorno del CD de Joy Division.
Hace bucles espaciales.
Menos mal que el mundo no se rige por un rayo láser,
aunque a veces estaría bien.
Me esperan “Los Premios” de Cortázar.
Aunque tengo ganas de llorar
pienso que todo podría ser peor.
Tiemblo solo ante esa posibilidad.
No sería lo suficientemente fuerte.
Creo que ahora estoy en el límite,
en la delgada línea _____________________________________

El ritmo de la vida varía
desgarrando en
diferentes formas
esquilmadas
la sangre del león y del cordero
antaño unidos
en el Edén de
nuestros pecadores
padres primordiales.
Los ángeles son gordos hermafroditas,
sebosos, y aún así
vuelan entre
los cúmulos y cirros
sin tener en cuenta
bizantinas discusiones
que los mortales
mantienen para que
SU verdad,
y no LA verdad,
prevalezca en este mundo
de lechuguinos,
correveidiles y demás adjetivos
ya gastados
en los programas deportivos
de la radio.
El primer motor
consulta
algunos días
sus aberrantes creaciones.
Ríe con La Tierra,
su más mediocre instauración
en el Cosmos.
Mientras, nosotros,
mezquinos gusarapos,
nos creemos
el ombligo del mundo,
Rapa Nui de veinte duros,
made in China,
de plástico duro dorado
y oropeles de colores chillones
en el enorme firmamento negro.
Basura de nucleosíntesis pasadas
de nuestro padre
el Rey Sol.
Grillos del hogar,
repipis y enfermizos,
que solo cantamos
cuando nuestra voz
no se oye por encima
de la de otros insectos.

FIN de partida

Si cuando cierras los ojos
imaginas
como te cortas la lengua
como te ahorcas con unas
esposas de plástico,
algo anómalo ocurre
en tu cerebro.
Y esto es persistente
cuando las cosas no salen bien
o un pequeño indicio,
un minúsculo detonante,
te sumen en la tristeza
y en el agobio.
Es malo decir sin pensar
hablando solo:
estoy harto,
pues es que realmente lo estás.

En el hipotético caso de que alguien vea esto, y quiera incluso opinar, criticar, amenazar de muerte,o hasta mandar algo que se lo publique, pues a esta dirección mandais lo que querais.
Advertencia: el 0 es un cero.
Gracias.

En mi mundo de oscuras azoteas,
descampados,
de luces naranjas de extrarradio,
los rascacielos de cemento del fondo
son la ansiada felicidad que nunca llega.
El hecho es que las afueras,
los suburbios
son infinitos.
L.A.,
donde Hank peleaba a la contra,
en sucios bares con holgazanes y mendigos.
Manicomios donde se degradan
las mejores mentes
de nuestra generación.

Cuando todo
son reproches por la enfermedad,
y la única arma son las teclas.

Yo nunca he leído demasiada poesía,
me ha aburrido,
pero escribirla ahora es medicinal,
la providencia, sin rimas,
en mi caso.
Si al final, los pocos logros
son unas cuantas estrofas,
en jornadas de estudio nulo
por la imposibilidad.

La respuesta es tan compleja
que es sencilla.
Las sobadas frases
¿Quiénes somos?
¿De donde venimos?
¿A dónde vamos?
asaltan a casi todo el mundo
alguna vez en la vida.
Hay quienes tienen
las ideas tan claras
que dan un rápida solución
al dilema.
Otros, sin embargo, damos
más vueltas que una peonza
sin llegar a ningún sitio
sin moverse, a veces, de la premisa.
Un día, iluminado,
hallas tu objetivo,
y lo aplicas.
Pero, nuestra alegría
en un charco de agua fría,
pues lo que encuentras
caduca pronto,
la respuesta es dinámica,
y a lo mismo
otra vez.

Eterno bucle.

Feedback, feedback.

Retroalimentación.

Desde cero y un poquito,
te encaminas a la búsqueda.

De nuevo.

En estas fechas lúgubres en la que las calles huelen a sangre y a muerte os recomiendo fervientemente que veais "Los comulgantes" de Ingmar Bergman. Los sufrimientos de Cristo no son físicos, sino más bien psiquicos, según el autor sueco. Un tullido y jorobado monagillo le dice al padre Ericcson, pastor luterano en crisis de fe, que no cree que Cristo sufriera por el dolor, pues dice que él mismo ha padecido en su cuerpo más que Jesús en la cruz. Cristo sufrió por que sus amigos, sus discípulos le vendieron, le traicionaron, le negaron y lo abandonaron a su suerte en el Gólgota.

Libro de Mateo, Capítulo 27

Arresto de Jesús
26:47 Mientras todavía hablaba, vino Judas, uno de los doce, y con él mucha gente con espadas y palos, de parte de los principales sacerdotes y de los ancianos del pueblo.
26:48 Y el que le entregaba les había dado señal, diciendo: Al que yo besare, ése es; prendedle.
26:49 Y en seguida se acercó a Jesús y dijo: ¡Salve, Maestro! Y le besó.
26:50 Y Jesús le dijo: Amigo, ¿a qué vienes? Entonces se acercaron y echaron mano a Jesús, y le prendieron.
26:51 Pero uno de los que estaban con Jesús, extendiendo la mano, sacó su espada, e hiriendo a un siervo del sumo sacerdote, le quitó la oreja.
26:52 Entonces Jesús le dijo: Vuelve tu espada a su lugar; porque todos los que tomen espada, a espada perecerán.
26:53 ¿Acaso piensas que no puedo ahora orar a mi Padre, y que él no me daría más de doce legiones de ángeles?
26:54 ¿Pero cómo entonces se cumplirían las Escrituras, de que es necesario que así se haga?
26:55 En aquella hora dijo Jesús a la gente:¿Como contra un ladrón habéis salido con espadas y con palos para prenderme? Cada día me sentaba con vosotros enseñando en el templo, y no me prendisteis.
26:56 Mas todo esto sucede, para que se cumplan las Escrituras de los profetas.Entonces todos los discípulos, dejándole, huyeron.

Pedro niega a Jesús
26:69 Pedro estaba sentado fuera en el patio; y se le acercó una criada, diciendo: Tú también estabas con Jesús el galileo.
26:70 Mas él negó delante de todos, diciendo: No sé lo que dices.
26:71 Saliendo él a la puerta, le vio otra, y dijo a los que estaban allí: También éste estaba con Jesús el nazareno.
26:72 Pero él negó otra vez con juramento: No conozco al hombre.
26:73 Un poco después, acercándose los que por allí estaban, dijeron a Pedro: Verdaderamente también tú eres de ellos, porque aun tu manera de hablar te descubre.
26:74 Entonces él comenzó a maldecir, y a jurar: No conozco al hombre. Y en seguida cantó el gallo.
26:75 Entonces Pedro se acordó de las palabras de Jesús, que le había dicho:Antes que cante el gallo, me negarás tres veces. Y saliendo fuera, lloró amargamente.

Ha nevado
y no nos hemos dado cuenta.
La muerte, que parece tan lejana
acude a mí reclamando,
sin saberlo,
su parcela en el cerebro.
La ilusión se ha perdido completamente
y el futuro es incierto
pero de pardas tonalidades.
El egoísmo, al que creía desterrado
también se ha pasado por aquí,
para encontrarse con el odio
y con la rabia,
encapsulados en
feos botes de plástico duro.
Las fuerzas, sin embargo,
me abandonan
y me dejan solo,
con lo cutre,
con lo maligno.
Los días caen como losas
estampándose con los muros
y las almenas
que en vez de proteger
me acotan el territorio.
Las cosas van mal,
muy mal,
ya creo que atravesé la delgada línea
que la vida me trazó.
Hoy nevó y no nos enteramos.
Las cosas pasan
y yo no me entero,
y cuando al fin soy consciente,
me pegan en toda la cara.
Explosión de infortunios.
Las cuchillas harán su trabajo un día u otro
y la nada será todo.

Buscando en las alcantarillas, hallé un poemita de Bukowski que habla de un perro. Me hizo gracia y lo cuelgo aquí, en vida de perro o vida perra, como prefieran ustedes. Lo podeis encontrar en http://www.charlesbukowski.cjb.net/ junto a muchas más cosas de nuestro borracho favorito.
Empiezo, pues, una serie de poemas relacionados con perros que iré buscando de aquí y allá de todos los autores que pille.

un solo perro
caminando solitario sobre una acera caliente del
verano
parece tener el poder
de diez mil dioses

por qué es así?

gime el lebrel en el cordón de seda
Góngora

Como un perro me ladro a mí mismo
y escarbo en los restos de mi alma
igual a alguien que quiso ser
y se convirtió
en vapor de sí mismo, en seda
rasgada por los lebreles del tiempo

Leopoldo María Panero Blanc

Es extraño, por que este weblog se llama doglife por un poema mio, Vida perra, y aún no lo había incluído aquí. Además traducido al inglés fue elegido por los ignotos The Whorish Lust para abrir su último disco A night to remenber. Pues ahí va.

Cierro los ojos
Todo se vuelve rojo
Cunetas llenas de perros y gatos
podridos.
Se dirigían al otro lado
Y no llegaron nunca
O no como ellos pretendían.
La vida a veces es bastante perra
Y no nos permite cruzar a la otra
Orilla del río sin llenarnos de mierda
O sin encontrarnos con
Un muro de cemento lleno de sangre.
Por eso, cuando cierro los ojos
Lo veo todo rojo.
El gris ya no existe.
Pronto el rojo se secará
Y todo será NEGRO

Cuando he bajado a la calle
eché de menos la música
pero no por mucho tiempo.
Fui al videoclub
a devolver una película.
Las luces cegadoras,
el ruido, el tráfico,
la tarde ya había mutado
en noche.
El frío,
más intenso, que otros días;
pero el bullicio no se agota
en las calles de la ciudad.
Los adolescentes faltan a clase
y se apiñan en las aceras,
ocupándolas.
Su rebeldía es travestida,
huele a falacia desde lejos,
aunque sea camuflada
por el olor a porro.
Su única libertad es que tipo de
oveja serán en el rebaño humano.
Las tiendas de comestibles chinas
afloran en las fachadas.
Entre de vuelta del videoclub
a una de ellas, atendida por niños,
que contemplaban felices
una telenovela en mandarín.
Una vieja mimaba a su nieto
comprándole melones de chuchería
y gusanitos.
Cuando salgo, los bares
de Pedro Antonio están vacíos.
Es un jueves
y pronto se llenarán
de cazadores nocturnos
y de sus piezas,
chavalas muy maquilladas,
vestidas de prostitutas,
con poco cerebro,
que al final dirán que no,
provocando cabreos
a los borrachos ojeadores.
Cuando llego a casa,
el piso está solo y yo escribo

Paseo

Trar problemas con mi personal computer gracias a el sistema operativo ya vuelvo a estar on the virtual road.

Cuando contemplo
a los animales en la oscuridad,
la mentira de los sentidos
débilmente percibidos
entran en contacto
con la sabiduría adquiridas
con los días transcurridos hasta
llegar hasta hace diez minutos o así.
Cuando los ojos se acostumbran
a la penumbra
los parásitos aúllan como perros
mordiendo las venas,
creando las ronchas,
o eso piensas.
Entonces ¿para qué están los sentidos?
Engaños del creador,
efectos ópticos desenfocados
en el cristalino desviado
del coleccionista de
almas en pena.
Las imágenes delatoras
de defectos en nosotros
hacen que no veamos
la viga en el ojo del ajeno Dios
que nos modeló con arcilla del río,
trufada de ratones muertos
y cagadas de carpas,
de materia orgánica
y de huevas de tritón,
extraña mezcolanza
para la vida de mamíferos
sin pelo.

Cuando yo me esté muriendo
cubierto por lozas frías
habrá una prenda muy mía
que yo seguiré queriendo
una pena yo no enmiendo:
resistiría perder
los hijos y la mujer,
el ron y los vicios buenos,
más siempre echaré de menos,
a mi perro Lucifer

del bardo cartagenero colombiano
Pepe Rito Bravo
principios del s. XX)

Eso, la Universidad de Granada...

Los grados de libertad
que en mi mundo
se permiten
son escasos o inexistentes.
Los coches pasan en la madrugada
y el reloj se paró ayer
cuando mirabas los planetas.
Los cúmulos de materia oscura
se concentran en mis intersticios.
Se celebra la muerte
se aplaude en los entierros
pues por lo menos lo sacaron
a hombros.
Puerco mundo amarillo
los destellos del helio
ciegan la compostura del niño
cojito.