doglife

Yendo de viaje, Diógenes el cínico llegó a la orilla de un río torrencial y se detuvo perplejo. Un hombre acostumbrado a hacer pasar a la gente el río, viéndole indeciso, se acerco a Diógenes, lo subió sobre sus hombros y lo pasó complaciente a la otra orilla.

Quedó allí Diógenes, reprochándose su pobreza que le impedía pagar a su bienhechor. Y estando pensando en ello advirtió que el hombre, viendo a otro viajero que tampoco podía pasar el río, fue a buscarlo y lo transportó igualmente. Entonces Diógenes se acercó al hombre y le dijo:

-No tengo que agradecerte ya tu servicio, pues veo que no lo haces por razonamiento, sino por manía.

Fábula de Esopo

La cotidianidad de los días
arrolla los segundos culminantes
de las pocas horas
que despuntan
en jornadas de tedio luminoso
e irreal.
Los dolores se hacen crónicos.
La suciedad tamiza las cosas
y las gentes,
homogeneizando lo perfilado,
mezclando las esencias
con un todo difuso.

El calor ya ha llegado
la humanidad se desparrama
por el cemento,
por las escasas umbrías,
y yo sueño con el invierno.

De pequeño quise tener un perro, pero mis padres eran pobres y sólo pudieron comprarme una hormiga.
Woody Allen

De la mañana a la tarde
me consumes, sol; me secas
con tu gran ojo sin alma;
pero así la noche al fin
halla en mí el duro carbón
que no podrá disolver,
y al corazón seco vuelve,
sombría y fresca, la savia
que blanca le sorbió el día.

Tomás Segovia

Para más: TS

Últimamente no he ido mucho al cine. Solo estrenan basura, que dentro de unos meses devoraremos en video, en noches aburridas, tediosas, o directamente en la tele, tragandonos anuncios y deseando la muerte a los directivos de las cadenas. O simplemente no viendolas nunca, hay basura que es demasiado, incluso para nosotros.
Por eso, deseaba ansioso que llegara a la sobrevalorada in extremis ciudad de la cerveza Alhambra, American Splendor, que sabía que era de un guionista de tebeos (arte al que soy aficionado) y amigo de Crumb, bla,bla,bla... Por fin llegó y...
Anteayer, en la tarde del asqueroso domingo, fuimos a verla el jovensito y yo. Es increible, de bien que está, recomendable a todos y cada uno de los que miran este blog, aunque creo que es predicar en el desierto, pues los asiduos a leerme la han visto ya (y recomendado). Pero bueno, si por casualidad llegas aqui, pues hazme caso.

Este grupo de música atípico y underground ya tiene su propio blog en la red a la espera de su pagina web.
Apunten: http://www.the_whorish_lust.blogia.com.
Ustedes fliparan en colores.

Todos los bienes del mundo
pasan presto y su memoria,
salvo la fama y la gloria.

El tiempo lleva los unos,
a otros fortuna y suerte,
y al cabo viene la muerte,
que no nos dexa ningunos.

Todos son bienes fortunos
y de muy poca memoria,
salvo la fama y la gloria.

La fama vive segura,
aunque se muera el dueño,
los otros bienes son sueños
y una cierta sepoltura.

La mejor y más ventura
pasan presto y su memoria,
salvo la fama y la gloria.

Juan del Enzina

UN LOCO TOCADO DE LA MALDICIÓN DEL CIELO

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una princesa.

"Poemas del manicomio de Mondragón"
Leopoldo María Panero Blanc

El polvo lo cubre todo
alrededor.
Piel muerta, humanos desgastados,
arenas de lejanas playas y lagos,
montañas y desiertos,
incluso extraterrestre,
limaduras de los meteoros,
con millones de años en el vacío,
relatando historias del cosmos.
Y animales que viven en él.
Acaros sobre todo,
sobre todo.

Anacrónicos,
apóstata mundo turbio,
los pensamientos caducan
antes de que las flechas
y los engranajes giren ante la inminencia,
a la que no me acostumbro,
de los segundos y horas
de los atardeceres
y las albas frías.
El cosmos rueda a gran velocidad sobre un eje
impreciso.
Demasiado deprisa para mí.

Sangre.
Humores.
Alguien se arranca los ojos.
No ha podido
aguantar
su imagen,
reflejada en el espejo
de su propia
mirada.

Ante los hechos inminentes
me quedo paralizado.
La reacción no es inmediata.
El desfase existente es brutal
y me dan ganas de llorar.
¿Por qué seré tan débil?
¿Por qué me cuesta
enfrentarme a los peligros?
Algo, una cadena en mi mente,
ancla la desolación en el interior.
Si lo superfluo es un gran océano,
casi imposible de cruzar
con mi bergantín apolillado.
¿Qué será de las cosas
importantes que se acercan?
Me aturde una rara sensación,
mezcla de sueño y miedo.
Callejón sin salida, sinónimo
de mi mera existencia.

Casi siempre creo
que
nada
me interesa realmente.
Pues no es así,
ahora lo veo claro.
Las películas salvan mi culo.
Son dosis de ficción
que me devuelven a
una realidad
amarga
espesa
real
que me anima a seguir
pues la rabia y la repulsa
que me sublevan
en el interior
es lo que me mantiene
con
vida.
¡Ah… y la música…!

La luz de la luna entra por la ventana, deslumbrándome. Me vuelvo para evitar el resplandor. Cierro los ojos y pienso. La luna no puede ser. Este leve pensamiento me desvela. Me levanto y me asomo a la ventana. Una farola del tamaño de un zeppelín luce con intensidad abajo en la acera. La calle está desierta. Solo algún coche que otro rompe el silencio. Corro las cortinas con furia. Maldito ayuntamiento, solo es eficaz cuando me jode a mí. Voy al cuarto de baño y al pasar por delante del espejo me miro. No me gusta lo que veo. Todo el pelo está despeinado y húmedo. Es extraño por que no hace calor. La barba me pica horriblemente. Las ojeras son de un púrpura profundo e infladas, hinchadas. Mis ojos están vidriosos. La luz fluorescente del tubo del baño no me ayuda demasiado. Voy a tenderme en la cama de nuevo. A ver si así recupero el sueño perdido. Pasa el tiempo y nada. Le doy vueltas a la cabeza. Me acuerdo de mil cosas. Yo era pequeño y ella también. Eran tiempos, si no más felices, mejores. Pongo la radio para intentar borrar el último recuerdo. Noticias sordas en un mundo sin conciencia. Me amarga aún más la noche. El insomnio me provoca nauseas y diarrea. Al ponerme nervioso no tengo mariposas en el estomago, tengo pterodáctilos como casas. Un dolor punzante hace que la sien palpite al ritmo de mis sones cardiacos. Cambio de emisora. Busco música que me agrade sin conseguir demasiado mi objetivo. Me quedo con una opera en alemán que me dan ganas de invadir el piso de al lado, espacio vital. Soy modesto. Yo no quiero tener Europa a mis pies, me conformo con un sucio pasillo con dos habitaciones y una cocina sucia como un vertedero. El que vivía allí se mudó hace tiempo. Le intente comprar el piso y me dijo que me fuese a la mierda. Solo por que una vez organizó una fiesta y llamé a la policía. No sabía que tenía contratadas a unas furcias y que el piso estaba lleno de cocainómanos de ojos idos y podridos de dinero. Se organizó un pequeño follón. Agua pasada. Pero los putos yuppies me mandaron a un matón para que me diese una paliza. Menos mal que contrataron a un antiguo compañero de colegio y todo quedó en palabras malsonantes y un abrazo cariñoso. Me rompió siete costillas. Después me visitó al hospital y todo. Me dijo que era su obligación como matón y que si yo hubiese sido otro me habrían tenido que separar del techo con una espátula. Me trajo frutas confitadas y una novela de Danielle Stelle. El pobre, que era un poco corto, lo hizo con toda su buena intención. Le di las gracias y se fue. Di las frutas confitadas al viejo de la cama de al lado e hice un favor a la literatura reciclando el libro.
El grifo gotea sin parar: poc, poc, poc... Por un momento creo que me están taladrando el cerebro con un cincel y un martillo. Poc, poc, poc, Subo el volumen de la radio. Muevo el dial sin ton ni son y lo dejo en la primera que suena con cierta calidad de sonido. Es un programa de esos que la gente llama y cuenta sus estúpidos problemas a una especie de consejera que da soluciones aún más estúpidas. Mi marido quiere que practiquemos sexo anal pero a mi me da cosa y la tipa le responde con una voz suavona e irritante que tenga comprensión hacia su marido pero que si no le apetece que le diga que no. Y lo siguiente que hará el marido es irse de putas, señora, le contestaría yo. Y por que llama a la radio para contarlo. Ahora habla un taxista que despotrica de los inmigrantes, que se montan en su taxi y lo dejan con mal olor y peladuras de naranjas. Esto supera mis fuerzas y apago el cacharro de un puñetazo. Me vuelvo a asomar a la ventana. Un hombre anda despreocupado por mitad de la calzada. Ya no pasan ni coches. Intuyo pos sus zigzagueos que va borracho del todo. Se para en un árbol y se pone a mear. Me río para mis adentros. A lo mejor el ebrio meón callejero es hasta feliz. El tío más feliz del mundo. Luego vomita y ya no lo envidio tanto. Desaparece por la esquina de la bocacalle más cercana y todo vuelve a la calma. El reloj avanza inexorablemente y el alba ya mismo hará acto de presencia. Yo, sentado en la cama, desquiciado, vuelvo a mi fatídica costumbre de analizar todo. A lo mejor hice todo mal en mi pasado. Quizás no debí dejarla esa tarde de otoño, en el que hacía uno de los día más bonitos que recuerdo, sola en aquel parque. Los árboles aún conservaban muchas de sus hoja amarillas y marrones, que se iban desprendiendo con cada ráfaga de viento. El cielo encapotado presagiaba lluvia. Cuando la primera gota cayó aquella tarde oí su última palabra, que hoy ya he olvidado. Pero recuerdo sus ojos color ámbar llenos de lágrimas y su pelo rubio oscuro mecido violentamente por el aire. Y su expresión de desolación más absoluta y yo yéndome para no volver más. Intento pensar en otra cosa. Me muevo, camino por mi habitación. Voy a coger un cigarrillo pero caigo en que deje de fumar la semana pasada. Avanzo nervioso por el pasillo con destino la cocina. Abro la nevera. Está tan atiborrada de cosas –ayer hice la compra- y por no pensar en lo que elegir me quedo sin coger nada. Solo me apetece dormir. Pero no lo consigo. Solo me llevo en el cuerpo un humilde y sencillo vaso de agua. Aprovecho para cortar la gota que provocaba mi dolor de cabeza. Aprieto el grifo con una fuerza sobrehumana. La fuerza que da la rabia de no poder dormir. Al día siguiente tendré un impedimento más para lavar los platos de la cena. Los ronquidos de alguien se escuchan por el patio de luces. La cuerdas de los tendederos de estos lugares son testigos de más peleas, polvos y gritos que ningún otro objeto en el mundo. Vuelvo al lecho derrotado. Pruebo la táctica de quedarse quieto, lo más inmóvil posible, con los ojos cerrados. Es una situación que desborda la imaginación de las personas propensas a pensar mucho. Miles de imágenes pasan por tus ojos, cubiertos por unos hinchados párpados, que parecen de cemento. Todo es tan frenético que abres los ojos como única salida. El techo, con su mancha de humedad, sigue allí, iluminado por las lunas ficticias, cuya luz se cuela por las rendijas de las cortina, formando figuras que parecen letras japonesas. O palitroques entrelazados. La ciudad se va despertando progresivamente. Y es ahora cuando tu tan ansiado sueño llega.

Fermín Tomás de Urrutia Suárez
Relatos de lo asumido
Segovia 1998

Etiquetas: Relatos

En agosto de 1930, Wood visitaba la ciudad de Eldon en la parte meridional de Iowa - Estados Unidos, y vió esta casa, construida en 1880, con un estilo que se denominaba carpinteria gótica, impresionado por el diseño, se imaginó a un granjero y su hija parados delante de la casa. Inmediatamente hizo un boceto en un sobre y mando que hicieran una fotografia a la casa para trabajar más tarde en su estudio.Basandose en viejas fotografias del siglo XIX planeo la escena del cuadro, su hermana Nan y su dentista Dr. Byron McKeeby sirvieron de modelos .
Hemos eliminado la casa del cuadro, en su lugar una diana y a partir de esta copia presentamos a continuación diversas interpretaciones tipicas de la Network, "alteralo y pasalo".
Procedente de merzmail.net
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Esperando espero
que la espera que me espera
se anule por completo.
Pero la espera es mucha
cansa a las piedras
cantos rodados por el vómito
del perro que volviose
a su vómito
y espera que las piedras se cansen
sentado en la tierra
que acoge los duelos y quebrantos
del can esperador
esperanzado de que los loscos
que descansan en el vómito
mientras espero
se anulen por completo

Un cuarto de hora antes
ya me había despertado,
el despertador sonó,
invitando a mi cuerpo
al nuevo día.
Las noticias sonaban lejanas,
temperaturas de muchos sitios.
El cuerpo reaccionó
pero a lo mejor no
mi mente, que aún
permanecía en el mundo onírico
alejado del bullicio real,
de los pájaros piando
del despuntar del día.
Cuando salgo a la calle
llevo el pelo limpio
pero no lo demás.
No me dio tiempo
al final.
La clase de estadística,
el desayuno,
mirar los correos,
lo cotidiano.

El taladro de las circunstancias
te perfora desde dentro
oteando la oscura antimateria
de los intersticiales de tus ideas,
espesas o no,
licuando la esencia de lo
podrido de todos
los que te rodean.
Ficheros oxidados de
sentimientos olvidados
reacciones desfasadadas
con lo que en realidad es.
Lormetazepan, benzodiazepinas,
aspirina, ibuprofeno,
amigos de las fibras.
Cosmos químico.

(Escrito a bocajarro)
Dedicado al otro tercio masculino de TWL

Volviendo de la librería de ocasión
he visto un tío raro sentado en un banco.
El desprecio de su mirada hacia todo
era sobrecogedor.
Con el pelo blanco, de punta,
parecía Panero.
El mueble urbano, en plena efervescencia,
bajo los árboles y un tobogán mohoso,
junto al tráfico y las luces
de la ciudad,
cuando el largo día
cae,
por fin,
nuestro hombre no espera nada.
Mis elucubraciones, al menos,
así lo han descrito en mi cabeza.
Y de vuelta a casa lo he ido mascando,
y mientras compraba en el supermercado y
aquí, bajo la bombilla,
mientras lo escribo.
El dolor de muelas no me deja quieto,
en las largas jornadas
tras el cambio de hora.

Invierno 2005

TE PUBLICAN TUS COSAS Y TE LAS PUNTUAN
Si, como si de Eurovisión se tratase.
Te dicen si eres bueno o malo ( o regular), que ya es bastante en este mundo caótico en el que vivimos.
Si teneis baja la autoestima pues no mandeis nada.
Aunque entre vosotros y yo, creo que el criterio no es demasiado de fiar.

y en la calle
el tiempo muta en el
tedio feroz
Haiku express

pienso en automóviles estacionados en un
estacionamiento
cuando pienso en mi muerte
pienso en sartenes
cuando pienso en mi muerte
pienso que alguien te hace el amor
cuando no estoy
cuando pienso en mi muerte
tengo problemas para respirar
cuando pienso en mi muerte
pienso en toda la gente que espera morir
cuando pienso en mi muerte
pienso que no podré tomar agua nunca más
cuando pienso en mi muerte
el aire se vuelve completamente blanco
las cucarachas en mi cocina
tiemblan
y pienso que alguien tendrá que tirar
mi ropa interior limpia y sucia
muy lejos.

Charles Bukowski