Walt Whitman, un cosmos, el hijo de
Manhattan,
turbulento, carnal, sensual, comiendo,
bebiendo y procreando,
no es un sentimental, no mira desde
arriba a los hombres y mujeres ni se
aparta de ellos,
no es más púdico que impúdico

¡Quitad los cerrojos de las puertas!
¡Quitad las puertas mismas de sus quicios!
Quien degrada a otro me degrada a mí,
y todo lo que hace o dice vuelve a la postre a mí.

La inspiración mana y mana de mí,
me recorren la corriente y el índice.
Pronuncio la contraseña primordial,
doy la señal de la democracia,
nada aceptaré, ¡lo juro!, si los demás
no pueden tener su equivalente
en iguales condiciones.

Voces desde hace largo tiempo
enmudecidas me recorren,
voces de interminables generaciones
de cautivos y de esclavos,
voces de enfermos y desahuciados,
de ladrones y de enanos,
voces de ciclos de gestación
y de crecimiento,
y de los hilos que conectan las estrellas,
y de los úteros y de la savia paterna,
y de los derechos de los pisoteados,
de los deformes, vulgares, simples,
tontos, desdeñados,
niebla en el aire, escarabajos que
empujan bolitas de estiércol.

Voces prohibidas me recorren,
voces de sexo y lujuria,
veladas voces cuyo velo aparto,
voces indecentes por mí purificadas
y transfiguradas.

No me tapo la boca con la mano,
trato con igual delicadeza
a los intestinos que a la cabeza
y el corazón,
la cópula no es para mí más grosera
que la muerte.

Creo en la carne y en los apetitos,
y cada parte, cada pizca de mí
es un milagro.
Divino soy por dentro y por fuera, y
santifico todo lo que toco o me toca,
el aroma de estas axilas es más
hermoso que una plegaria,
esta cabeza más que los templos,
las biblias y todos los credos.

de Walt Whitman

Versión de León Felipe

いち 

Alto en la cumbre
todo el jardín es luna,
luna de oro.
Más precioso es el roce
de tu boca en la sombra.

に

La voz del ave
que la penumbra esconde
ha enmudecido.
Andas por tu jardín.
Algo, lo sé, te falta.

さん

La ajena copa,
la espada que fue espada
en otra mano,
la luna de la calle,
¿dime, acaso no bastan?

よん

Bajo la luna
el tigre de oro y sombra
mira sus garras.
No sabe que en el alba
han destrozado un hombre.

ご

Triste la lluvia
que sobre el mármol cae,
triste ser tierra.
Triste no ser los días
del hombre, el sueño, el alba.

ろく

No haber caído,
como otros de mi sangre,
en la batalla.
Ser en la vana noche
él que cuenta las sílabas.

Soneto XIV de Hongos de Yuggoth

Es cierta hora de la penumbra crepuscular,
Casi siempre en otoño, cuando el viento estelar se derrama
Por las calles altas de la colina, que están desiertas
Pero muestran luces tempranas en cómodes habitaciones.
Las hojas muertas se precipitan con giros fantásticos, raros
Y el humo de las chimeneas se arremolina con gracia extraña
Siguiendo geometrías del espacio exterior,
Mientras Fomalhaut vigila a través de las nieblas del sur.

Esta es la hora en que los poetas lunáticos saben
Qué hongos brotan en Yuggoth, y qué perfumes
Y matices de flores llenan los continentes de Nithon,
tales que no se propagan en los pobres jardines terrestres.
Pero, por cada sueño que estos vientos nos traen,
¡barren otra docena de los nuestros!

de Howard Phillips Lovecraft

Traducción de Carles Bellver Torlà  

Encendí una delgada vela verde
para hacerte sentirte celosa de mí
pero la habitación sólo se llenó de mosquitos
que habían oído que mi cuerpo estabalibre.
Entonces tomé el polvo de una larga noche sin sueño
y lo puse en tu zapatito,
luego confieso que torturé el traje
que tu llevas para que el mundo mire a su través

Le mostré mi corazón al doctor
El dijo que tenía que desistir
Luego escribió por sí mismo una receta
y tu nombre estaba mencionado en ella
Entonces se encerró con llave en una biblioteca
con los detalles de nuestra luna de miel
y he oído a la enfermera que se ha puesto mucho peor
y su consulta está totalmente arruinada

Oí hablar de un santo que te había amado
Así que estudié toda la noche en su escuela
El enseñaba que el deber de los amantes
es empañar la regla de oro
y precisamente cuando estuve seguro de que sus enseñanzas eran puras
se suicidó ahogándose en la piscina
Su cuerpo se ha ido pero de vuelta aquí sobre el césped
su espíritu continua babeando

Un esquimal me enseñó una película
que había tomado recientemente de ti
El pobre hombre apenas podía dejar de temblar
Sus labios y sus dedos estaban morados
Supongo que se congeló cuando el viento se llevó tu ropa
y adivino que el simplemente nunca se calentará
pero tu permaneces ahí tan linda de pie en tu ventisca de hielo
Oh, por favor, déjame entrar en la tormenta

de Leonard Cohen