doglife

el sonido de la radial en el patio
acompaña a los sonidos estrambóticos
que fluyen desde un interior
extraño
y recóndito del alma del muerto en vida
del suicida aficionado.
el odio es planteado razonadamente
mecanismos para seguir
en una brecha incómoda
largo sendero
obstáculos en el firme
cieno y miel
como el grupo ese.
destruir lo que más amas no es liberación
es masoquismo
frente al sadismo del cosmos.
otro mecanismo
heredado de los cristianos.
¿para que pasarlo bien si podemos pasarlo mal?
y aún así
las notas que hacen vibrar los huesecillos
las letras que se proyectan en el ángulo curvo del cráneo
y los físicos sudando en lugares remotos
los recuerdos del hipotético pasado
los olores del goce
las intrincadas y rebuscadas ideas
la basura y los grillos.
matar a los ídolos
no es necesario
caen por su propio peso
la gravedad existe aunque no pensemos en ello
los newton de su fea masa y de la cruel aceleración
al centro del mundo
limpian la atmósfera de impurezas
aunque algunos desayunan keroseno
para ser livianos
para contrarrestar
lo inminente
la pérdida en los hormigueros hasta el fundido núcleo

todo es jodida ciencia ficción.

Dolores en lisiados interiores
alambres
espinos
la dura cuerda de cáñamo
quema la mente
negras pavesas en los cerros
del horizonte
la renuncia.

Paredes abandonadas
los callejones llenos de ortigas
tierra húmeda de lágrimas
por los otros
mirando
ventanas llenas de silicona
y cristales rotos
polvo de tiza en los suelos
la cal se cayó por los rincones.

La memoria se diluye
colándose por sumideros de insectos.
Alimenta los fuegos del infierno
combustible sensiblero
de las ocasiones dejadas al azar
de los hombres
perforadas por aguijones de barro
arcilla borracha de hiel.

La suavidad de tu piel de cordero
contiene lobo áspero
ladrón de sueños
fagocitas las membranas de la ilusión.

Vida en penumbra
arruinada por la crucifixión de los anhelos
Gólgota mineral
montañas de sal
heridas abiertas
blancos montones de tortura.

Los lobos en los parques
asesinan a dulces niñas
la sangre y la melaza
se desparraman por la grava.

El verano ya es fresco
al caer el sol.
El agua no se calienta en todo el día.
La basura nos llega por el aire
directo a los pulmones
plástico quemado.
La lucha continua atenuada
por las medicinas
las derrotas se cuentan por miles,
las victorias son pírricas
pura rutina de la perla en el ostracismo.

Miro las estrellas claras
las que tanto me ayudaron en su día
y me siguen dando miedo.
Mi padre dice que de pequeño
me asustaba de la luna.
Hoy creo que ya hallé la solución
mirando al cielo estrellado de las noches de verano.
Temo a lo que no se puede explicar
al infinito abismo
que nos reduce
a gusarapos en una gota de agua
a átomos fluyendo en redes cristalinas.
La negrura entre estrellas
antimateria
vacío,
o como demonios se llame,
es tan sobrecogedora
que reduce a Dios
a ruido de fondo
a fugaces ideas concebidas
en el vértice espaciotemporal.

Y así, mirando en la orilla del océano cósmico,
se agotan las cortas horas
que me separan
del viaje.
Y lo que he llamado antes temor
se convierte en seguridad
de los pies sobre la tierra
ardiente y polvorienta,
pues debo temer más del vecino
que de las arañas de Marte.

Julián Jiménez vino a la Redacción por primera vez y dijo que iba a escribir una historia... ésta es:

Un payaso muy bueno casi todos los días iba a trabajar muy temprano el payaso.
Eran unos días muy felices con sus hijos y su familia feliz era muy feliz. Todo terminó en el circo se cayó y se
mató.

FIN
Amén
J. J.

GLOBO ROJO
ANTOLOGÍA DE LA LOCURA

Recopilación de textos de enfermos mentales del Sanatorio de Mondragón,al cuidado de
LEOPOLDO MARÍA PANERO
Editorial Hiperión

Cerca de un estanque
de aguas cristalinas
vivía un viejo.
Todos los días,
excepto el domingo,
jornada en la que honraba
a la Santa Compaña,
el anciano meaba en el río
y cagaba en la orilla.
Cierta mañana,
mientras hacía de vientre,
una voz le llamó desde el agua.
-¡Viejo, anciano!
Era una trucha arcoiris de formidables colores.
En realidad un hada buena del bosque.
-¿No te das cuenta
que haciendo eso
contaminas el agua
en la que vivo?
El viejo,
limpiando su trasero
con un junco gordo,
le contestó.
-Pues no veo que tú cagues
en una troje.

El viejo esa noche cenó pescado.

FIN

Los haikus son hoy tristes
sobre la faz del planeta.
Los colores ausentes.
La aletargada música dislocada
fluye en un torrente sobre los desiertos.
La meseta de Leng instalada
en nuestros sueños.
La gente permanece quieta y feliz
en otro subnivel
adormecidos por las amapolas negras
de las cunetas
por el loto negro de Estigia
por las cantidades industriales de desesperación
y estupidez.
Mi lucha against the world.
Revoluciones íntimas y desconocidas.
Enfermos imaginarios.
Imaginación enferma.
Imágenes de las enfermedades imaginarias
e imaginadas.
Evocaciones primordiales
rojos de ira
coraje
bermellones de odio
la esperanza no es lo último que se pierde
verde
lo último
último
la lucidez.
Después ganas la nada
la suspensión de la realidad
la muerte de los deseos,
al más atroz asesinato
se une la vegetación
extraña y diabólica
que hace desaparecer el faro de las Alejandrías inventadas.
Moho negro como la noche de los lobos.
Ojos extirpados.
Zarzas negras que hacen sangrar la mente
de los más débiles

Lacayos del destino
durmiendo en lo alto
de los árboles
comiendo las orugas amargas
de una normalidad aberrante.
Las nubes descargan lluvia de seres informes
hongos
sombrillas en los que resguardarse
de la masa avarienta
parásita.
Las cosas son como tienen que ser.
La tierra es abrasada por el odio.
Me miras compadeciéndote.
Explota mi cabeza entre efervescencias
goteando la paciencia
sobre un odre vacío.
Un agujero donde mirar
solo con eso me conformo
solo para verte más cerca
en los brazos de todos los demás
solo para escuchar a través de las membranas
la suciedad de tu alma
los gritos de auxilio
la música de tus entrañas.
Los invasores del espacio
no existen.
Dios tampoco
que yo sepa.
La terrible angustia si.
El baño en lo real
ahogados antes de tiempo
nos colamos en las fosas abisales
de los más oscuros pensamientos.
Odio la poesía y a los poetas.
La falacia de las acciones.
Solo creo en el dinero revenido.
En las bolsas de plástico.
En las colillas y los chicles de las aceras.
En la madera quemada.
En como desperdiciar las acciones preventivas
contra el tedio.
En perder.

Los vasitos chinos,
adornos sobre la caja de vinos de madera
junto a la piedra del flysch
y una caja de lata de reminiscencias mentoladas.
Pasolini anda entre periódicos
el uda.berri pintado en una postal que jamás fue enviada.
Gaspar mira con cara seria desde el interruptor de la luz.
Fórmulas odiosas, papelitos de colores
en la pared rugosa y blanca.
Hablan en la cocina, mis intestinos pían desde su inframundo
que soy.
La abuela grita un poco, como siempre
y el mundo hipnótico se apodera
de la inconexa situación actual.

Agosto 2005

Padre Pío El Padre Pío, que era monje capuchino franciscano, fue un místico que vivió la mayor parte de su vida en un monasterio en el sur de Italia y que se dice tuvo las heridas de Cristo en manos, pies y el costado durante 50 años. Los médicos no pudieron explicar las heridas del Padre Pío, que se dijo había luchado con el demonio en su celda, además de realizar exorcismos y milagros. Muchas personas otorgaron al Padre Pío los poderes de la profecía y la lectura de la mente. También se dice que tuvo el poder de la bilocalización, ya que se le vio en dos lugares al mismo tiempo mientras estuvo vivo.

Pues eso, bilocalización. Estar en misa y repicando. O sea que yo voy a estar también duplicado, siendo fotocopia de mi mismo. ¿Y donde, se preguntarán (si es que hay alguien ahí)? pues en DOGLIFE.
Iré alternando la cosa porque me da mucha pena dejar Blogia, por su sencillez y por su diseño, pero es que como falla más que una vizca cosiendo, pues he hecho esta determinación.
Os animo además a comentar todo los que querais, ponerme verde o alimentarme el ego, que está ya por la discontinuidad de Mohorovicic.

Castrador de liberaciones
mañana será otro día
en el absurdo hábitat creado
por tu crueldad.

No me siento único
entre tanta muchedumbre.
Una gota más en el océano lacerante.
No se como será el averno
pero esto se parece.

Nos dejaste libre albedrío
para que tus perros
comiesen nuestros huesos blanqueados
por el páramo estéril y los vientos.
Los tábanos anidan en mi culo.
Hay que forcejear
contra tus mascotas.
Ahorcarlos con sus golas.
Beber su sangre en el cáliz para ti destinado.
Aniquilar toda idea imbécil.
Sortilegios de estupidez y desidia.
Pertrechados en sus rascacielos
los cuervos revientas nuestros ojos
como a uvas.
Mean en las llagas de la carne
asegurándose la total aniquilación de la luz del día.
Estamos perdiendo cada vez más.
Tu mutación
vino en sangre
se ha convertido en billetes
y monedas.
Yo te maldigo.
Asesino.
Nos has condenado a vivir entre chacales
somos carroña viva.
Policía de costumbres
tenéis a Dios de vuestro lado...

Alicia echada al fin
habla de los vientos.
Ellos entran ahora por la ventana
y ella con los ojos cerrados
ríe
pensando
la ocurrencia descabellada
que yo espero.
El día da la tregua
de la tarde.
Yo, sentado,tengo el dedo
lleno de tinta seca.
Alicia sigue riendo
en su falso sueño.

Murcia, Julio 2005

Hoy, el día del calor,
flotando en el agua
haciéndome el muerto
miraba el firmamento.
- - - - - - - - - - - - - - - *
Una estrella fugaz
atravesó el cielo
cortando la noche.
- - - - - - - - - - - - - - - *
Contemplando las estrellas
concluí hace tiempo
que Dios no existe
que nada tiene demasiado
sentido en el cosmos
desde la óptica humana
provinciana
limitada.
- - - - - - - - - - - - - - *
Comprendí entonces
que jamás hallaría
la solución
y entonces
me conformé.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - *